A CUESTAS

Hoy es ya obligatorio,
porqué me lo dice la piel y los armarios,
ser nómada, en esta ciudad nueva.

No detenerse más que en las afueras,
o si acaso,
en la periferia circular, de la luz
amarilla de las farolas.
Con la maleta a los pies,
llena toda de reproches
que ya poco importan.

Así, que tendré que llevarlo
todo a cuestas,
porque ya no sé
en qué esquina está el frigorífico,
ni dónde olvidé los
recuerdos,
ni cómo sonaba el eco de los abrazos.
Ni cuál es la llave que cierra
esta puerta.

TENDIENDO COMETAS

En cada segundo que respiro
me sale el corazón por la boca,
me desabrocho el alma,
me quedo al descubierto.
En cada palabra que digo
me desnudo,
en cada mirada,
en cada paso,
en cada gesto.

Mi dolor como
ropa tendida
en una calle
estrecha, gris.
Para que todos lo vean,
para que entiendan
que hace frio
colgado
en esta
c
u
e
r
d
a

.Sin culpa mia.

Ahora que hace viento,
                                   y se me lleva.

LA LUZ DE LA MAÑANA.

Nace la mañana torpe
y perezosa
Con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil, flaca.

Nacer para vivir,
despertar, para ser nuevo
con cada aurora.
Aunque la ciudad sea gris y las
calles estén aún cerradas y
la luz que nos ofrecen sea
tísica y escuálida.

Vivir,
escupiéndole al tiempo
en la cara,
devorar los días,
satisfechos, eructar,

Y no pedir perdón ni dar las gracias.


La Pt Ps.

SALA DE ESPERA

Las babas y el recuerdo 

trazando remolinos 

en la palma de la mano.

Los dientes sin tenaza

desarmados.

Los ojos derramándose

en el vértice del sueño

los brazos conteniendo 

un latido entre paréntesis.

La certeza vomitando 

en las paredes.

La casa sola.

SOLO EN TI.

     Ilustración de Marta GuiBró

Andas a la deriva

buscando una pupila 

que acierte en ti,

que te susurre

que deberías llenar 

tu casa de espejos

porqué es luminosa y segura, 

y deberías también,

sentirte seguro tú.

Pero en lugar de eso,

a ti, te aterran los pasillos y

los recodos, y los gritos 

sordos en la buhardilla...

... y aprendes a mirarte desde fuera.

Y es ahí, en  mitad 

de ese insensato cabotaje,

donde algún día te sorprenderá 

una tormenta, 

y todo el tiempo y el espacio 

que has tenido,

se te alumbrará vacío.

Y aprenderás, 

más tarde de lo que quisieras,

qué sólo tú, 

eres tierra firme.

Cysko Muñoz

MANIFIESTO INSOMNE

MANIFIESTO INSOMNE

Si.

Seria mejor ignorar la

declinación del verbo

y la mentira intrínseca

que se esconde agazapada

en la esperanza de vida.

Puedo hacerlo.

Y olvidar también

los signos de exclamación

con que me disfrazo

para cabalgar la noche

y el calendario.

Puedo incluso aceptar

que sólo soy yo,

cuando hay tormenta

cuando me tiembla la duda

cuando se abrazan,

desnudas e indefensas,

la piel y la rima.

Puedo también conseguir

que mi alma se destile

en verso

y en palabra, sin la jaula,

del quise decir y no dije,

del pudo ser y no fue,

de una tras otra, las

oportunidades perdidas.

Puedo hacerlo.

Sé que puedo hacerlo.

Vivir sin medida.

en el filo de la nada.

Por Gabriel Santos.

De Cysko Muñoz.

SIN ATENDER A RAZONES

Corren las cloacas turbias y
ajenas bajo nuestros pies.
Como la gente por las calles,
enfurecida de prisa
y de distancia.

Sin atender a razones
debe morir alguien
para que despierte el corazón
del que amanece entre cartones
en la calle,
o del que arropa por la noche,
entre besos y caricias,

un pedazo de su carne
fuera de si.

Sin atender a razones 

debe morir alguien 

para que despierte el corazón

del que, mudado ya

en impreciso contraluz,
consume los días
soñoliento
ante el televisor.

Siempre debe morir alguien
para que despertemos, sobresaltados,
recordando la piel que nos une.

Y mientrastanto los días van pasando.

Hace frío.

Cysko Muñoz y Salva Soler (Ex miembro de la Maldita Música y Puta Poesia). La canción se llama Sálvame.http://salvasoler4.blogspot.com/

EL LEGIONARIO QUE PEDÍA PORROS EN EL ONCOLÓGICO

Aférrate a la Vida,

con la rabia muda

de un puño en una reja.

Aférrate a la Vida,

aunque pienses que te

la entrecortan

porqué tus pies

se saben de memoria

los pasillos de hospitales.

Aunque creas que te falta el aire...

Aférrate a la Vida,

descarrila,

no consientas que tu viaje

te abandone en vía muerta.

Aférrate a la Vida,

que la primavera está ahí fuera

y entrará a patadas por la puerta,

porqué no conoce nada,

de esta aséptica tristeza.

TRESMILSETECIENTASOCHENTAYCINCO VECES

Tresmilsetecientasochentaycinco veces
me he mandado ya a la mierda,

A la mierda con mi verbo suicida
con mi deseo sin bisagras,
con mi instinto bandolero,

con la duda,
de mis pies inconformistas.


A la mierda.

Jamás supe mantenerle el pulso al abismo.

Sólo

soy capaz,

de cerrar los ojos

         y dar un paso adelante.
                                                 .
                                                 .
                                                 .     

                                                   Y

                                                 caer

                                                  en

                                               espiral.

Desnudo siempre.

                       
                           No pienso volver a enamorarme.

(Tresmilsetecientasochentayseis veces

me he mandado ya a la mierda.)

NI PERDÓN NI GRACIAS

Nace la mañana 

torpe y perezosa,
con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil.

Flaca.

Nacer para vivir,
despertar para ser nuevo
con cada aurora. 

Aunque la ciudad sea gris 

y las calles 

estén aún cerradas 

y la luz que nos ofrecen 

sea tísica y escuálida.

Vivir,
          escupiéndole 

                                  al 

                                      tiempo 

                                                  en la cara.

Devorar los dias,
satisfechos, 

eructar.

Y no pedir perdón ni dar las gracias.

PASEAS

Paseas,

casi siempre borracho.

Te mojas de tinta los labios,

suplicas palabras,

en la esquina de cualquier solar.

Pronuncias ebrio y callado

la angustia de esta plaza,

o te alzas

y escupes a voces

que hay un doblez equivocado

en el nombre de las cosas.

Escribes y tiemblas....

No hay orden. El orden eres tú.

EL DESEO

Hilvanarás con arrugas, 

la demente labor 

de los relojes.

Y el tiempo y la

costumbre te entregaran 

razones,

para que zurzas

el insostenible inconformismo

del alma.

Pero la verdad, es que Tú,  

Ahora,

Estas ahí en la esquina

con el iris, adolescente aún,

palpitando en ámbar.

(Porqué esa calle, te mira, 

y te devora.)

AL 7 NEGRO

Hazle oídos sordos al rosario tenaz de los relojes.

Súbete a una silla y grítale al demonio.
Juégate al 7 negro

las tiritas de una vida.

Pierde el miedo a perder

y con la carne en carne viva:

         Dobla la apuesta.

         Rompe el tablero.

         Fóllate la baraja.

O siéntate a mirar como te pasan los días por delante y como llegas tarde...

a tu propia vida.

SOLO EN TI.

Andas a la deriva

buscando una pupila 

que acierte en ti,

que te susurre

que deberías llenar 

tu casa de espejos,

porqué es luminosa y segura 

y deberías también,

sentirte seguro tú.

Pero en lugar de eso,

a ti, te aterran los pasillos y

los recodos, y los gritos 

sordos en la buhardilla.

... y aprendes a mirarte desde fuera.

Y será ahí, en  mitad 

de ese insensato cabotaje,

donde algún día te sorprenderá 

una tormenta, 

y todo el tiempo y el espacio 

que has tenido,

se te alumbrará vacío.

Y aprenderás, 

más tarde de lo que quisieras,

qué sólo tú, 

eres tierra firme.

POSDATA

Te pensaste fuerte

de reseñar el dolor

una vez, tras otra....

y te soñaste puño,

golpeando Basta,

encima de la mesa.

Y al final,

te echaste a andar,

creyendo haber

resuelto ya

la antitesis,

¡Que ya no hay páramo

con el que tu pies

no puedan,

ni sed, ni desierto

que te venzan.!

Pero llega un viento

y te tambaleas...

...cuando ya no lo esperabas...
el aire congelado

en los pulmones

para que no

duelan los recuerdos

disparados por

la espalda,


Y te ha alcanzado de

nuevo el dolor,

casi ya,

a pie de pagina,

que antes de dejarte

leer el reverso,

la vida,

siempre escribe

una posdata.

ABSURDO PLAN

Mi plan para ordenar
el mundo
es ponerle vallas al desierto.
Tenerlo todo ya cosido,
adelantar la hora
de todos los relojes
que tengo en la pared
de este solar.


Mi plan para ordenar
el mundo
es atar todos los globos
con cuerdas,
para que no se les escape
el aire,
ni los baile el viento,
y no sepan donde les lleva.

REFUGIOS

No deberíamos permitir

que lo único que nos pase
sea el tiempo.

En cada mañana
despertar,
la almohada,
la puerta cerrada,
.Silencio.
Todo en orden.

No deberíamos conformarnos
con refugios,
socaires,
huecos.

Deberíamos gritar.
Y reventar a patadas
los sillones.