YO SÓLO SÉ ESCRIBIR...

Me paso el día 
buscando versos

y las palabras se ríen de mi

formando filas de dientes

exactas y literales.  

Recorro bares 
buscando versos,

mordiendo siempre

la misma página 
del diccionario,

la misma esquina 
del laberinto,

el mismo fondo

del mismo vaso.

Acabo exhausto 
buscando versos...

y agotado me descubro

espiando a otros poetas,

envidiando sus bolsillos
registrando avergonzado 
sus carteras.

Y entonces me doy cuenta 

de que yo no puedo escribir

como ellos,

De que yo no puedo escribir como Nadie.

Que yo solo se escribir

si soy yo

quien se asoma

y se incendia

en el

borde

del poema.

Que yo sólo se escribir

reventándome a patadas

conduciendo con los dientes

a un chupito por farola.

Que yo solo se escribir

maldiciendo a mil gargantas

escupiendo desde un puente

destripando 
versos 
llenos,

de sangre y 
de semen.

Y entonces las palabras ya no se ríen.

PASEAS

Paseas,

casi siempre borracho.

Te mojas de tinta los labios,

suplicas palabras,

en la esquina de cualquier solar.

Pronuncias ebrio y callado

la angustia de esta plaza,

o te alzas

y escupes a voces

que hay un doblez equivocado

en el nombre de las cosas.

Escribes y tiemblas....

No hay orden. El orden eres tú.

Cuando éramos niños soñábamos
con un amor que no entendía de años.

Que no cabía en los mapas.

Que no sabia mas que de
puesta de sol,
barco pirata,
carta de amor,
globo aerostático.

Y ahora,

quien puede explicar
esta pandemia de lunes,
esta normalidad desmedida,
este orfanato de alientos.


Y ahora,
quien puede conformarse
con este desorden de noches,
con este destrozo de nubes,
con este desguace de besos 
en sábanas ocres.

(Para ti, Flor)

EL DESEO

Hilvanarás con arrugas, 

la demente labor 

de los relojes.

Y el tiempo y la

costumbre te entregaran 

razones,

para que zurzas

el insostenible inconformismo

del alma.

Pero la verdad, es que Tú,  

Ahora,

Estas ahí en la esquina

con el iris, adolescente aún,

palpitando en ámbar.

(Porqué esa calle, te mira, 

y te devora.)

MARK TWAIN Y BARCELONA

Siendo un niño leí una anécdota de Mark Twain que no sé si es cierta.

En ésta se explica que realizando un viaje en tren, el pasajero de al lado, sin saber quien era su interlocutor, inició una conversación sobre libros. Tras conversar un rato sobre títulos y autores, Mark Twain, amparándose en su anonimato, decidió preguntarle al pasajero su opinión sobre Las aventuras de Huckleberry Finn, libro que él mismo escribió. El pasajero le contestó, ante la sorpresa del escritor, que ojalá jamás hubiese leído ese libro, a lo que Mark Twain, un poco ofendido, le dijo que a él no le parecía tan malo.

- No, no es que me parezca malo sino que me gustaría no haberlo leído nunca para poder disfrutarlo ahora como la primera vez.

Hoy, mientras paseaba por Barcelona, me he acordado de Mark Twain. No sé si la anécdota es cierta, pero si sé que me encanta esta ciudad y que me gusta mas aún,  vivir a veinte kilómetros de ella.

AL 7 NEGRO

Hazle oídos sordos al rosario tenaz de los relojes.

Súbete a una silla y grítale al demonio.
Juégate al 7 negro

las tiritas de una vida.

Pierde el miedo a perder

y con la carne en carne viva:

         Dobla la apuesta.

         Rompe el tablero.

         Fóllate la baraja.

O siéntate a mirar como te pasan los días por delante y como llegas tarde...

a tu propia vida.

A MI AMIGO GREGORIO MELUS

Esta es la historia de un punki

que se cree cosa fina

¡ Que no hay muchos punkis que vivan

delante del Vilamarina !

Le gusta componer canciones

y meterse con sus colegas

y ni en el escenario ni en el lavabo

dejar “pollo” con cabeza.

Sea el coño de la Natalia

o los pelos de la Berta,

el pop o el Javi Doblas

o las Castillo de fiesta.

Cuando sale a los conciertos

la peña le grita: ¡Basta!

¡Pero donde habrase visto

a un punki con rastas!

Pero él se acerca al micro

y con su acento de Zaragoza

le dedica a Cabezabolo

un solo de Punki-Jota.

Y después coge la guitarra

y tiemblan el cielo y la tierra

a ver si encuentra ya una “maña”

que le afine un poco la cuerda.

Que de tres acordes no pasa

pero quiere irse de gira,

disfrazarse de Pantoja

y bailar como Shakira !!

Y aunque su furgo no corre tanto

como el autobús de Speed,

ya tratará de emularlo,

aunque sea... con la nariz.