TRESMILSETECIENTASOCHENTAYCINCO VECES

Tresmilsetecientasochentaycinco veces
me he mandado ya a la mierda,

A la mierda con mi verbo suicida
con mi deseo sin bisagras,
con mi instinto bandolero,

con la duda,
de mis pies inconformistas.


A la mierda.

Jamás supe mantenerle el pulso al abismo.

Sólo

soy capaz,

de cerrar los ojos

         y dar un paso adelante.
                                                 .
                                                 .
                                                 .     

                                                   Y

                                                 caer

                                                  en

                                               espiral.

Desnudo siempre.

                       
                           No pienso volver a enamorarme.

(Tresmilsetecientasochentayseis veces

me he mandado ya a la mierda.)

LA CRECIENTE INSIPIDEZ DE LOS TOMATES.

Que luna, señores y señoras

Que luna!!!

Si solo me dejara llevar 
por la creciente insipidez 
de los tomates,
diría que este mundo es una mierda.

Pero que luna!!!

Si solo me dejara convencer 
por la supina ingravidez 
de los programas electorales.

Si sólo encontrase la paz 
paseando por los pasillos 
de los centros comerciales.

Si creyese que me basta un click 
para cambiar el mundo 
desde el sofá.

Entonces diría que este mundo es una mierda.

Pero anoche,
anoche la luna era 
gigante y hermosa.

Y hoy es un buen día para luchar.

15 de octubre de 2011. Día de la primera manifestación mundial coordinada de la historia de la humanidad.

SALTO. NO SALTO. SALTO. SALTO.

Salto. No salto. Salto. No salto. Salto. No salto.

Y el cerebro frenético y los pies de mármol.

Y el miedo trepando desde el fondo de aquella poza.

Salto. No salto. Salto. No salto.

El miedo.

El miedo a la oscuridad, al trastero, a las cucarachas.

El miedo a las ciudades soberbias.

A quien te mira por encima del hombro.

A ser pequeño.

El miedo.

Salto. No salto. Salto. No salto. Salto. No salto.

No recuerdo demasiadas cosas de cuando era pequeño.

El miedo desde el que miraba el mundo tras mis cristales de culo de vaso.

El miedo en el patio del colegio.

El miedo cada vez que una risa.

El miedo cada vez que un dedo.

Señalando.

Salto. No salto. Salto. No salto.

No recuerdo demasiadas cosas...

Quizás por eso, por mi memoria miope de largo alcance,

por el saco vacío y rajado donde guardo mis recuerdos.

Quizá por eso, al final, siempre salto.

A pesar del miedo lo único que tengo es lo que me espera abajo.

NI PERDÓN NI GRACIAS

Nace la mañana 

torpe y perezosa,
con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil.

Flaca.

Nacer para vivir,
despertar para ser nuevo
con cada aurora. 

Aunque la ciudad sea gris 

y las calles 

estén aún cerradas 

y la luz que nos ofrecen 

sea tísica y escuálida.

Vivir,
          escupiéndole 

                                  al 

                                      tiempo 

                                                  en la cara.

Devorar los dias,
satisfechos, 

eructar.

Y no pedir perdón ni dar las gracias.

LA MALDITA MÚSICA Y LA PUTA POESIA

Este sábado 8 de octubre a las 21.30 horas regreso de LA MALDITA MÚSICA Y LA PUTA POESIA en el el Ateneu Rosa de Foc de Gracia, Carrer Robi nº 5, Gracia (Metro Fontana). En el marco de la presentación de un poemario de escritores urbanos valencianos editado por Logofobia, editorial independiente que celebra su quince aniversario.

Volvemos al formato original, ya sabeis, Silvia Rodriguez al piano y Cysko Muñoz al verso y al reverso. Blues, flamenco, Gipsy swing, rock, y poesia susurrada o gritada, sin cuidados ni delantales, sin medias tintas.

Os esperamos.

Versos para tod@s.

Flashmob en el Bar del Pi. Osea, llegar y ponerse a tocar y recitar.

Porque si. Porqué nos da la gana.

A CUESTAS

Hoy es ya obligatorio,
porqué me lo dice la piel y los armarios,
ser nómada, en esta ciudad nueva.

No detenerse más que en las afueras,
o si acaso,
en la periferia circular, de la luz
amarilla de las farolas.

Con la maleta a los pies,
llena toda de reproches
que ya poco importan.

Así, que tendré que llevarlo
todo a cuestas,
porque ya no sé
en qué esquina está el frigorífico,
ni dónde olvidé los
recuerdos,
ni cómo sonaba el eco de los abrazos.
Ni cuál es la llave que cierra
esta puerta.

MI CASA ENFERMA

Desde hace un tiempo, siento que mi casa se enferma.

Todo empezó cuando a la pantalla del ordenador se le quedo mustia la mirada. Después las baldosas se quebraron, aplastadas en un brote compulsivo del edificio. A la cisterna hace unos días le diagnosticaron cáncer de próstata con metástasis en la boya y finalmente, ayer, la nevera no paro de tiritar hasta que despuntada el alba y tan ruidosa como lo fue siempre, finalmente, falleció de frío.

Creo que mi casa se está muriendo de pena.