SALA DE ESPERA

Las babas y el recuerdo 

trazando remolinos 

en la palma de la mano.

Los dientes sin tenaza

desarmados.

Los ojos derramándose

en el vértice del sueño

los brazos conteniendo 

un latido entre paréntesis.

La certeza vomitando 

en las paredes.

La casa sola.

OTRO AMANECER

Deserto, de los días

que ya tengo...

De los días que

acorralan a mi alma

en una lágrima callada

sobre un papel.

De los días

que oscurecen mis pisadas

y amenazan la esperanza

aferrándose a mis pies.

De los días

que arderán en el mañana...

Las cenizas del ayer.

Pero escapo, a los días

que me faltan...

a tu imagen en mi piel,

a fundir nuestras miradas

en otro amanecer.

Y no, no me canso,

de tus ojos marchitos

y tus labios de miel. . .

cysko (1999... o por ahí...)

CONMIGO NO.

              

                                                                                                                                  (para n.n)

Hoy no sé con quien has estado

pero conmigo no.

Si hubieses estado conmigo

me habría dado cuenta.

Lo sabría.

Pero no, 

has estado con uno mas

de los que no soy.

Con uno que mira

sin mirar

porqué sólo le preocupa

lo que el otro vea en él.

Con uno que tuerce el gesto

y aprieta el labio porqué

se sabe y se conoce.

Con uno que llena el vacío

con sonidos vacíos

de sobremesa y café.

Con uno que usa contigo

las mismas palabras

que con el cartero o

o con el concejal

o con el vecino.

Y no.

Ese no soy yo.

Si tu hubieses estado conmigo

yo

habría inventado palabras

habría creado un lenguaje entero

sólo para deletrearte

luego

mas de mil veces la miel.

No, no ha sido conmigo con quien has estado.

Si hubieses estado conmigo

no bastarían mil islas.

SOLO EN TI.

     Ilustración de Marta GuiBró

Andas a la deriva

buscando una pupila 

que acierte en ti,

que te susurre

que deberías llenar 

tu casa de espejos

porqué es luminosa y segura, 

y deberías también,

sentirte seguro tú.

Pero en lugar de eso,

a ti, te aterran los pasillos y

los recodos, y los gritos 

sordos en la buhardilla...

... y aprendes a mirarte desde fuera.

Y es ahí, en  mitad 

de ese insensato cabotaje,

donde algún día te sorprenderá 

una tormenta, 

y todo el tiempo y el espacio 

que has tenido,

se te alumbrará vacío.

Y aprenderás, 

más tarde de lo que quisieras,

qué sólo tú, 

eres tierra firme.

Cysko Muñoz

DISCULPE SI NO SÉ QUIEN SOY. (Palabras y otros artefactos)

Ando por la calle, algunas veces, 
mirándolo todo con ojos de viejo, 
cansado, persiguiendo horizontes 
con pata de palo. 
Pero si el día luce limpio y esplendido 
me calzo con sueños y zancos con los 
que sonreír de cerca a las palomas.

Hay días que trato de esquivar los charcos 
con el bigote mustio y otros días, en cambio, 
que trato de alcanzar mi reflejo saltando 
con los dos pies juntos.

Al camarero que me sirve el café 
por las mañanas lo llevo loco, 
unos días, los buenos días y 
que tal, y como va todo,
y otros, ni una misera palabra.

O cuando me siento un señor formal 
y educado y me vuelvo atento y simpático 
y le sonrío a las viejitas 
en la cola del supermercado 
mientras rebuscan 
durante horas y horas
y horas los 
céntimos 

suficientes

para 

pagar

con el

importe 

justo

y

exacto.

O cuando me encierro en un bar oscuro 
de mi pueblo y me alzo canalla y vocero 
y decimos tacos sólo el tiempo justo 
que nos permite la risa y la cerveza.

O cuando ando con la mente buceando 
en mis asuntos y atropello charcos 
y me habla el camarero, 
y la viejita 
y se sueltan tacos, 
y yo sonrío.
Sonrío porqué no me entero. 
No os escucho.

O cuando me siento travieso y bromista 
y me saltan los piropos por los ojos 
y las palabras me brotan por los codos 
y todo es sonrisa y atención 
y cada movimiento exacto 
y cada mirada exacta 
y me siento libre 
y pleno

como un globo aerostático.

O cuando me anochezco como hoy, 
y me encierro en la habitación mas 
pequeña y oscura de mi casa.

Y me pregunto cual de ellos soy yo.

Y si habrá alguien, algún día, que me reconozca.

EN LA NORIA

Rompiste la norma

y prendiste la luz

en aquella habitación

oscura.

Le mentiste a tus suelas

para derramarte en un cráter,

dibujaste esferas para

construir otra bóveda.

Desenredando el silencio

aprendiste a tejer primaveras,

y te olvidaste del cieno,

del lunes, del tedio!

Y amaneciendo en un martes

de repente te grita el espejo,

- Cuando agonice la noria,

no te olvides 
de este pedazo de cielo-.

Cysko Muñoz.

TIEMPOS EXTRAÑOS

Dónde queda el alma
si esta vorágine no 
tiene ya costas.
Si los días nos atropellan 
y las noches nos consumen
adorando lo privado.


Dónde queda el verbo,
si las paredes se conjugan
con odios oceánicos,
si mutilamos un "te quiero"
en teléfonos frenéticos con 
los dedos  ya atrofiados.


Dónde queda el latido,
si se busca en las bolsas
de los centros comerciales
o en las prisas de los 
pasos de peatones.




Cuándo perdimos la sensatez,
cuándo nos enredamos 
en esta madeja,
cuándo olvidamos
que la sencillez 
es el único lugar
donde aún persiste 
la belleza.


Cysko Muñoz.

DESTIERRO.

Hoy solo tengo ganas de escribir

sobre mi mismo.

.Hacia dentro.

Una purga insensata

del otro lado del pecho,

un inventario suicida

del corazón del invierno.

Hoy solo tengo ganas de llorar

la soledad de mi destierro,

las mil batallas perdidas

en manos del silencio.

Hoy me retiraré solo...

voy a perder terreno. 


Cysko Muñoz. 1998. 

(Hace toda una vida, pero aún me reconozco)

EN ESTE BAR

En este bar, o en uno como éste, llevo años acumulando sed. Y le pido al camarero la cuenta de las horas. Y pago en efectivo. Y me tomo otra.

(La poesía no es para bebérsela)

En este bar, o en uno como éste, se me incendian los pantalones cuando entras por la puerta. Y quemo todos mis versos. Y todo suena soez.

(La poesía no es para follársela)

Y se me derrama la voz debajo del taburete y se me pone negra. Y alzo el tono. Y corro el riesgo de hacerme escuchar.

(La poesía no es para gritarla)

En un bar como éste, o en éste mismo bar, la verdad es que no lo recuerdo bien, se me han escurrido los años como monedas de mi bolsillo roto.

Y aun así... la poesía es.

MANIFIESTO INSOMNE

MANIFIESTO INSOMNE

Si.

Seria mejor ignorar la

declinación del verbo

y la mentira intrínseca

que se esconde agazapada

en la esperanza de vida.

Puedo hacerlo.

Y olvidar también

los signos de exclamación

con que me disfrazo

para cabalgar la noche

y el calendario.

Puedo incluso aceptar

que sólo soy yo,

cuando hay tormenta

cuando me tiembla la duda

cuando se abrazan,

desnudas e indefensas,

la piel y la rima.

Puedo también conseguir

que mi alma se destile

en verso

y en palabra, sin la jaula,

del quise decir y no dije,

del pudo ser y no fue,

de una tras otra, las

oportunidades perdidas.

Puedo hacerlo.

Sé que puedo hacerlo.

Vivir sin medida.

en el filo de la nada.

Por Gabriel Santos.

De Cysko Muñoz.

SIN ATENDER A RAZONES

Corren las cloacas turbias y
ajenas bajo nuestros pies.
Como la gente por las calles,
enfurecida de prisa
y de distancia.

Sin atender a razones
debe morir alguien
para que despierte el corazón
del que amanece entre cartones
en la calle,
o del que arropa por la noche,
entre besos y caricias,

un pedazo de su carne
fuera de si.

Sin atender a razones 

debe morir alguien 

para que despierte el corazón

del que, mudado ya

en impreciso contraluz,
consume los días
soñoliento
ante el televisor.

Siempre debe morir alguien
para que despertemos, sobresaltados,
recordando la piel que nos une.

Y mientrastanto los días van pasando.

Hace frío.

Cysko Muñoz y Salva Soler (Ex miembro de la Maldita Música y Puta Poesia). La canción se llama Sálvame.http://salvasoler4.blogspot.com/

EL LEGIONARIO QUE PEDÍA PORROS EN EL ONCOLÓGICO

Aférrate a la Vida,

con la rabia muda

de un puño en una reja.

Aférrate a la Vida,

aunque pienses que te

la entrecortan

porqué tus pies

se saben de memoria

los pasillos de hospitales.

Aunque creas que te falta el aire...

Aférrate a la Vida,

descarrila,

no consientas que tu viaje

te abandone en vía muerta.

Aférrate a la Vida,

que la primavera está ahí fuera

y entrará a patadas por la puerta,

porqué no conoce nada,

de esta aséptica tristeza.

INVOLUCIÓN

Cuanta gente callada y quieta.
Y la señora que tengo al lado
se gira mirandome como si estuviese loco.




Cuanta gente callada y quieta,
les repito.
Y mi voz colma el silencio
del vagón sin encontrar
resistencia.




Esto antes no pasaba.
Esto nos ocurre por
crecer a la sombra
de los edificios de oficinas,
les digo.


Es culpa nuestra.


Se abren las puertas
y alguna gente baja.




Otros suben y se sientan.




Cuanta gente.

TRESMILSETECIENTASOCHENTAYCINCO VECES

Tresmilsetecientasochentaycinco veces
me he mandado ya a la mierda,

A la mierda con mi verbo suicida
con mi deseo sin bisagras,
con mi instinto bandolero,

con la duda,
de mis pies inconformistas.


A la mierda.

Jamás supe mantenerle el pulso al abismo.

Sólo

soy capaz,

de cerrar los ojos

         y dar un paso adelante.
                                                 .
                                                 .
                                                 .     

                                                   Y

                                                 caer

                                                  en

                                               espiral.

Desnudo siempre.

                       
                           No pienso volver a enamorarme.

(Tresmilsetecientasochentayseis veces

me he mandado ya a la mierda.)

LA CRECIENTE INSIPIDEZ DE LOS TOMATES.

Que luna, señores y señoras

Que luna!!!

Si solo me dejara llevar 
por la creciente insipidez 
de los tomates,
diría que este mundo es una mierda.

Pero que luna!!!

Si solo me dejara convencer 
por la supina ingravidez 
de los programas electorales.

Si sólo encontrase la paz 
paseando por los pasillos 
de los centros comerciales.

Si creyese que me basta un click 
para cambiar el mundo 
desde el sofá.

Entonces diría que este mundo es una mierda.

Pero anoche,
anoche la luna era 
gigante y hermosa.

Y hoy es un buen día para luchar.

15 de octubre de 2011. Día de la primera manifestación mundial coordinada de la historia de la humanidad.

SALTO. NO SALTO. SALTO. SALTO.

Salto. No salto. Salto. No salto. Salto. No salto.

Y el cerebro frenético y los pies de mármol.

Y el miedo trepando desde el fondo de aquella poza.

Salto. No salto. Salto. No salto.

El miedo.

El miedo a la oscuridad, al trastero, a las cucarachas.

El miedo a las ciudades soberbias.

A quien te mira por encima del hombro.

A ser pequeño.

El miedo.

Salto. No salto. Salto. No salto. Salto. No salto.

No recuerdo demasiadas cosas de cuando era pequeño.

El miedo desde el que miraba el mundo tras mis cristales de culo de vaso.

El miedo en el patio del colegio.

El miedo cada vez que una risa.

El miedo cada vez que un dedo.

Señalando.

Salto. No salto. Salto. No salto.

No recuerdo demasiadas cosas...

Quizás por eso, por mi memoria miope de largo alcance,

por el saco vacío y rajado donde guardo mis recuerdos.

Quizá por eso, al final, siempre salto.

A pesar del miedo lo único que tengo es lo que me espera abajo.

NI PERDÓN NI GRACIAS

Nace la mañana 

torpe y perezosa,
con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil.

Flaca.

Nacer para vivir,
despertar para ser nuevo
con cada aurora. 

Aunque la ciudad sea gris 

y las calles 

estén aún cerradas 

y la luz que nos ofrecen 

sea tísica y escuálida.

Vivir,
          escupiéndole 

                                  al 

                                      tiempo 

                                                  en la cara.

Devorar los dias,
satisfechos, 

eructar.

Y no pedir perdón ni dar las gracias.

LA MALDITA MÚSICA Y LA PUTA POESIA

Este sábado 8 de octubre a las 21.30 horas regreso de LA MALDITA MÚSICA Y LA PUTA POESIA en el el Ateneu Rosa de Foc de Gracia, Carrer Robi nº 5, Gracia (Metro Fontana). En el marco de la presentación de un poemario de escritores urbanos valencianos editado por Logofobia, editorial independiente que celebra su quince aniversario.

Volvemos al formato original, ya sabeis, Silvia Rodriguez al piano y Cysko Muñoz al verso y al reverso. Blues, flamenco, Gipsy swing, rock, y poesia susurrada o gritada, sin cuidados ni delantales, sin medias tintas.

Os esperamos.

Versos para tod@s.

Flashmob en el Bar del Pi. Osea, llegar y ponerse a tocar y recitar.

Porque si. Porqué nos da la gana.

A CUESTAS

Hoy es ya obligatorio,
porqué me lo dice la piel y los armarios,
ser nómada, en esta ciudad nueva.

No detenerse más que en las afueras,
o si acaso,
en la periferia circular, de la luz
amarilla de las farolas.

Con la maleta a los pies,
llena toda de reproches
que ya poco importan.

Así, que tendré que llevarlo
todo a cuestas,
porque ya no sé
en qué esquina está el frigorífico,
ni dónde olvidé los
recuerdos,
ni cómo sonaba el eco de los abrazos.
Ni cuál es la llave que cierra
esta puerta.

MI CASA ENFERMA

Desde hace un tiempo, siento que mi casa se enferma.

Todo empezó cuando a la pantalla del ordenador se le quedo mustia la mirada. Después las baldosas se quebraron, aplastadas en un brote compulsivo del edificio. A la cisterna hace unos días le diagnosticaron cáncer de próstata con metástasis en la boya y finalmente, ayer, la nevera no paro de tiritar hasta que despuntada el alba y tan ruidosa como lo fue siempre, finalmente, falleció de frío.

Creo que mi casa se está muriendo de pena.