07 marzo, 2012
OQUEDAD
Te escribo
con el lamento
que rompe el ojo
con el vacio de la palabra
con el despojo
del ausente en la mirada.
Te escribo
con la sombra del rastrojo
con la pena tatuada
con los dedos temblorosos
sobre el hueco de la palma
con la calma y el enojo
de la nada.
Te escribo porque
ya no te encuentro
ni en la hiel de la garganta
Te escribo, porque
ya no te siento
alma enamorada.
Cysko Muñoz (Por allí por 1997)
12 febrero, 2012
ME DICE.
Me escribe
y me dice que me ate
la cordura
Que no me manche. Que mejor
que no me manche
Que solo los ciegos saben
conducir de noche y que
a 150 latidos de alquitrán
nos estampamos fijo.
Que mejor que nos miremos con sonrisas
inocentes me dice
la tía.
Así.
Os lo juro.
Os lo juro.
Le respondo que de acuerdo.
Pero que me faltaran huevos
para mantener
la sonrisa inocente
cuando me acerque despacio
a su sexo
y deslice hasta los tobillos
sus braguitas blancas.
08 febrero, 2012
LAS BOMBAS.
Se escucha amortiguado
el ruido de la bombas
desde este paralelo.
Aquí no se oyen los gritos
de los niños
perforando la inocencia
ni los alaridos des-bocados
de su madres, ni el llanto
sin suturas
de los más viejos.
Aquí no se escuchan
los rezos desesperados
apenas
se oyen los edificios al caer
sepultando la esperanza.
Aquí tan solo llega
la voz anodina
de una locutora
Y el olor del café recién hecho.
La Puta Poesía.
LAS MANOS DE MI PADRE
Las manos de mi padre
están hechas
de tierra seca
y agua de acequia.
De puño de azada
y manojo de esparto
de un millón de surcos
de barro
secándose al sol.
Las manos de mi padre
nacieron viejas
cultivadas entre
fanegas de injusticia
y de miseria,
pero siempre supieron
plantarle cara a las lágrimas
con un golpe en la mesa.
Las manos de mi padre
no tienen destino en las líneas,
nunca existió el futuro
para quien lo ha de pelear
cada día...
Y aún así
las manos de mi padre
siempre huelen a
tomillo en el monte
y a frío en el alba
y siempre tienen
trigo en las palmas
y siempre bailan
con un fandango
de voz antigua y quebrada.
Por eso no entiendo que hoy,
en la comodidad distraída
de esta gran ciudad,
cuando la tierra hace
tiempo que yace olvidada
- pero sus dedos aun son
ramas de olivo -,
que hoy, haya reconocido
de repente sus manos
en el contorno de mis nudillos.
Las manos de mi padre están en mi.
04 febrero, 2012
PRIMERO PRIMERA
Aún estoy adormilado
mirando el techo
Si cojo una escopeta
y disparo hacia arriba
probablemente atravesaré
siete camas más como
ésta, tal vez incluso
siete cuerpos acurrucados
en una posición
igual a la mía.
A la misma distancia simétrica
de las paredes en la que yo
me encuentro.
Cuanto destrozo
cuanta tragedia
por un minúsculo
agujero.
29 enero, 2012
ENTREGA
Cuando yo me vaya
te daré ópalos de viento
para que revuelvas la ceniza,
las respuestas que me
saltan en los dientes,
los atajos soleados
que encontré.
Cuando yo me vaya
te daré para que guardes,
el pentagrama que dibuja
el vuelo de los pájaros,
el coraje centenario
de la hiedra,
las mentiras que esculpí.
Cuando yo me vaya
te daré todo lo que tenga,
para que aprendas
entonces
tú
a negociar
con el miedo
a perder.
26 enero, 2012
SALA DE ESPERA
trazando remolinos
en la palma de la mano.
Los dientes sin tenaza
desarmados.
Los ojos derramándose
en el vértice del sueño
los brazos conteniendo
un latido entre paréntesis.
La certeza vomitando
en las paredes.
La casa sola.
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