TELA DE PIJAMA

Donde hubo sudor y lenguas

confundiendo la sal con la dulzura,

donde hubo dedos que reptaban

arañando la luz tibia,

donde se alzaron torres de babel

tan solo con las letras

de nuestros nombres,

Aquí, en esta cama.

Ahora solo quedan ruinas 
desperdigadas,

migajas del desayuno,
labios rotos como

un archipiélago que

desconoce su conjunto.

Invadiéndonos.

Obligándonos a encender el televisor
para que no se nos obture el silencio en

el ventrículo derecho y se nos pare

de despecho el corazón.

Sobre esta cama donde un buen rastreador

leería miles de huellas

caminando en dirección opuesta.

Alejando nuestros pasos.

Más de un millón de kilometros.

Nuestros pasos.

En este escaso metro y medio cuadrado.

Nuestros pasos


Levantado una nube

de polvo que sepulta

irremediablemente

las caricias.

En este escaso metro y medio cuadrado.

PALABRAS ROTAS

La noche estrellada

la sal en la roca

la calle encalada

... la calma me roza.

Las barcas se mecen.

Mis pies en el muelle.

Las olas insisten,

"Hoy

tienes todas 

las

palabras 

...

rotas" 

Cadaqués. Agosto 2011.

OQUEDAD

Te escribo
con el lamento
que rompe el ojo
con el vacio de la palabra
con el despojo 

del ausente en la mirada.


Te escribo
con la sombra del rastrojo
con la pena tatuada
con los dedos temblorosos
sobre el hueco de la palma
con la calma y el enojo 

de la nada.


 Te escribo porque
ya no te encuentro
ni en la hiel de la garganta


Te escribo, porque
ya no te siento

alma enamorada.




Cysko Muñoz (Por allí por 1997)

ME DICE.

Me escribe

y me dice que me ate

la cordura

Que no me manche. Que mejor

que no me manche

Que solo los ciegos saben

conducir de noche y que

a 150 latidos de alquitrán

nos estampamos fijo.

Que mejor que nos miremos con sonrisas inocentes me dice 

la tía. 

             Así.

    

Os lo juro. 

Le respondo que de acuerdo.

Pero que me faltaran huevos

para mantener 

la sonrisa inocente

cuando me acerque despacio

a su sexo 

y deslice hasta los tobillos

sus braguitas blancas.

LAS BOMBAS.

Se escucha amortiguado

el ruido de la bombas 

desde este paralelo.

Aquí no se oyen los gritos

de los niños

perforando la inocencia

ni los alaridos des-bocados

de su madres, ni el llanto

sin suturas

de los más viejos.

Aquí no se escuchan 

los rezos desesperados

apenas

se oyen los edificios al caer

sepultando la esperanza.

Aquí tan solo llega

la voz anodina 

de una locutora

Y el olor del café recién hecho.

La Puta Poesía.

LAS MANOS DE MI PADRE

Las manos de mi padre

están hechas

de tierra seca

y agua de acequia.

De puño de azada

y manojo de esparto

de un millón de surcos

de barro

secándose al sol.

Las manos de mi padre

nacieron viejas

cultivadas entre

fanegas de injusticia

y de miseria,

pero siempre supieron

plantarle cara a las lágrimas

con un golpe en la mesa.

Las manos de mi padre

no tienen destino en las líneas,

nunca existió el futuro

para quien lo ha de pelear

cada día...

Y aún así

las manos de mi padre

siempre huelen a

tomillo en el monte

y a frío en el alba

y siempre tienen

trigo en las palmas

y siempre bailan

con un fandango

de voz antigua y quebrada.

Por eso no entiendo que hoy,

en la comodidad distraída 

de esta gran ciudad,

cuando la tierra hace 

tiempo que yace olvidada

- pero sus dedos aun son

ramas de olivo -,

que hoy, haya reconocido

de repente sus manos

en el contorno de mis nudillos.

Las manos de mi padre están en mi.

PRIMERO PRIMERA

Aún estoy adormilado 

mirando el techo

Si cojo una escopeta

y disparo hacia arriba

probablemente atravesaré

siete camas más como 

ésta, tal vez incluso

siete cuerpos acurrucados

en una posición 

igual a la mía.

A la misma distancia simétrica 

de las paredes en la que yo

me encuentro.

Cuanto destrozo

cuanta tragedia

por un minúsculo 

agujero.