10 mayo, 2012
LAS TRIBUS
Todas las personas
del mundo
formando tribus.
Punkis, pijos, cholos,
hippies, góticos, emos,
heavys, cosmopolitas,
conservadores, liberales,
neoagrarios, fachas,
ensayistas, dibujantes,
poetas, slamers...
Todas las personas
del mundo
formando tribus.
Y entre todas ellas nadie.
nadie.
28 marzo, 2012
EL MISMO CIRCULO (versión2.0)
Que me habitan palabras
y temores
a partes iguales.
Que a veces se me enreda
la luz en los radios
de las ruedas
y gana el miedo
en espiral...
Y enmudezco.
Que me arrullan quimeras
y destrozos
compartiendo asiento.
Que hay noches que me duermo
sembrando ruinas en la
almohada
y gana el suelo
por KO técnico...
Que hay noches que me abandono.
Que me escribo en roca
y papel mojado
al cincuenta por ciento
que si me leen
a doble espacio
las pupilas del espejo
gana el viento
erosionando...
Y retrocedo.
Hasta que el dolor
fermenta la rabia
y entonces
vuelvo.
Con fuerza.
Vuelvo.
Y retrocedo.
Hasta que el dolor
fermenta la rabia
y entonces
vuelvo.
Con fuerza.
Vuelvo.
27 marzo, 2012
TELA DE PIJAMA
Donde hubo sudor y lenguas
confundiendo la sal con la dulzura,
donde hubo dedos que reptaban
arañando la luz tibia,
donde se alzaron torres de babel
tan solo con las letras
de nuestros nombres,
Aquí, en esta cama.
Ahora solo quedan ruinas
desperdigadas,
migajas del desayuno,
labios rotos como
labios rotos como
un archipiélago que
desconoce su conjunto.
Invadiéndonos.
Obligándonos a encender el
televisor
para que no se nos obture el silencio en
para que no se nos obture el silencio en
el ventrículo derecho y se nos
pare
de despecho el corazón.
Sobre esta cama donde un buen
rastreador
leería miles de huellas
caminando en dirección opuesta.
Alejando nuestros pasos.
Más de un millón de
kilometros.
Nuestros pasos.
En este escaso metro y medio cuadrado.
Nuestros pasos
Levantado una nube
de polvo que sepulta
irremediablemente
las caricias.
En este escaso metro y medio cuadrado.
24 marzo, 2012
PALABRAS ROTAS
La noche estrellada
la sal en la roca
la calle encalada
... la calma me roza.
Las barcas se mecen.
Mis pies en el muelle.
Las olas insisten,
"Hoy
tienes todas
las
palabras
...
rotas"
Cadaqués. Agosto 2011.
07 marzo, 2012
OQUEDAD
Te escribo
con el lamento
que rompe el ojo
con el vacio de la palabra
con el despojo
del ausente en la mirada.
Te escribo
con la sombra del rastrojo
con la pena tatuada
con los dedos temblorosos
sobre el hueco de la palma
con la calma y el enojo
de la nada.
Te escribo porque
ya no te encuentro
ni en la hiel de la garganta
Te escribo, porque
ya no te siento
alma enamorada.
Cysko Muñoz (Por allí por 1997)
12 febrero, 2012
ME DICE.
Me escribe
y me dice que me ate
la cordura
Que no me manche. Que mejor
que no me manche
Que solo los ciegos saben
conducir de noche y que
a 150 latidos de alquitrán
nos estampamos fijo.
Que mejor que nos miremos con sonrisas
inocentes me dice
la tía.
Así.
Os lo juro.
Os lo juro.
Le respondo que de acuerdo.
Pero que me faltaran huevos
para mantener
la sonrisa inocente
cuando me acerque despacio
a su sexo
y deslice hasta los tobillos
sus braguitas blancas.
08 febrero, 2012
LAS BOMBAS.
Se escucha amortiguado
el ruido de la bombas
desde este paralelo.
Aquí no se oyen los gritos
de los niños
perforando la inocencia
ni los alaridos des-bocados
de su madres, ni el llanto
sin suturas
de los más viejos.
Aquí no se escuchan
los rezos desesperados
apenas
se oyen los edificios al caer
sepultando la esperanza.
Aquí tan solo llega
la voz anodina
de una locutora
Y el olor del café recién hecho.
La Puta Poesía.
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