LA LUZ DE LA MAÑANA.

Nace la mañana torpe
y perezosa
Con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil, flaca.

Nacer para vivir,
despertar, para ser nuevo
con cada aurora.
Aunque la ciudad sea gris y las
calles estén aún cerradas y
la luz que nos ofrecen sea
tísica y escuálida.

Vivir,
escupiéndole al tiempo
en la cara,
devorar los días,
satisfechos, eructar,

Y no pedir perdón ni dar las gracias.


La Pt Ps.

SOLA

Recorre el pasillo

sola

con el corazón solo

y mordido

y sola ante el espejo

se maquilla de silencio

y se viste

de soledad vacía.

Y se sienta a la mesa

sola

a mirar la pared desnuda,

para dibujar con la mirada sola

un plan para escapar

de tan poca compañía.

para pensar

que la soledad mas sola

es la del amor cuando termina.

LAS TRIBUS

Todas las personas
del mundo
formando tribus.


Punkis, pijos, cholos,
hippies, góticos, emos,
heavys, cosmopolitas,
conservadores, liberales, 
neoagrarios, fachas,
ensayistas, dibujantes,
poetas, slamers...


Todas las personas
del mundo
formando tribus.


Y entre todas ellas nadie.


nadie.

EL MISMO CIRCULO (versión2.0)

Que me habitan palabras
y temores
a partes iguales.

Que a veces se me enreda
la luz en los radios
de las ruedas
y gana el miedo
en espiral...

​Y enmudezco.


Que me arrullan quimeras
y destrozos
compartiendo asiento.

Que hay noches que me duermo
sembrando ruinas en la 
almohada
y gana el suelo
por KO técnico...

Que hay noches que me abandono.


Que me escribo en roca
y papel mojado
al cincuenta por ciento
que si me leen
a doble espacio
las pupilas del espejo
gana el viento

erosionando...

Y retrocedo.

Hasta que el dolor
fermenta la rabia 
y entonces 
vuelvo.


Con fuerza.


Vuelvo.

TELA DE PIJAMA

Donde hubo sudor y lenguas

confundiendo la sal con la dulzura,

donde hubo dedos que reptaban

arañando la luz tibia,

donde se alzaron torres de babel

tan solo con las letras

de nuestros nombres,

Aquí, en esta cama.

Ahora solo quedan ruinas 
desperdigadas,

migajas del desayuno,
labios rotos como

un archipiélago que

desconoce su conjunto.

Invadiéndonos.

Obligándonos a encender el televisor
para que no se nos obture el silencio en

el ventrículo derecho y se nos pare

de despecho el corazón.

Sobre esta cama donde un buen rastreador

leería miles de huellas

caminando en dirección opuesta.

Alejando nuestros pasos.

Más de un millón de kilometros.

Nuestros pasos.

En este escaso metro y medio cuadrado.

Nuestros pasos


Levantado una nube

de polvo que sepulta

irremediablemente

las caricias.

En este escaso metro y medio cuadrado.

PALABRAS ROTAS

La noche estrellada

la sal en la roca

la calle encalada

... la calma me roza.

Las barcas se mecen.

Mis pies en el muelle.

Las olas insisten,

"Hoy

tienes todas 

las

palabras 

...

rotas" 

Cadaqués. Agosto 2011.

OQUEDAD

Te escribo
con el lamento
que rompe el ojo
con el vacio de la palabra
con el despojo 

del ausente en la mirada.


Te escribo
con la sombra del rastrojo
con la pena tatuada
con los dedos temblorosos
sobre el hueco de la palma
con la calma y el enojo 

de la nada.


 Te escribo porque
ya no te encuentro
ni en la hiel de la garganta


Te escribo, porque
ya no te siento

alma enamorada.




Cysko Muñoz (Por allí por 1997)