14 agosto, 2012

GENERACIONES


Todos los hombres y las 
mujeres que me precedieron

Todos los caminos 
dibujados por sus pies

El sudor de sus brazos 
trabajando la tierra

Todo ese esfuerzo
toda esa constancia
ha llegado hasta 
aquí,

hasta este remolino
de café en la ventana

hasta esta trenza de 
olivos tras el cristal

hasta este anuncio
hasta esta calma:

Mientras no puse 
en juicio mi risa

nunca 
paré 
de 
reír.


EN LA PLAYA


Él tiene un aspecto fofo,
como uno de esos que iban
para altos y se han quedado
en el camino. Desgarbado.

Ella le habla bajito, muy dulce,
apenas
moviendo
la punta
de los labios
mientras comparten
un tuper de macarrones
sobre la toalla.

Él sólo come y asiente.
Ella lo mira con ternura.

Son jóvenes.
Muy jóvenes.

Hoy. En Barcelona. En pleno agosto.
En la playa.

La belleza ha llegado a todas partes.

PLAZA DEL SOL


Pulverizan Madrid,
los parasoles de
la Plaza del Sol.

Un invierno de pega
cae sobre el mismo
pavimento.

Una detras de otra.

Siempre las mismas estaciones.

25 junio, 2012

TENDIENDO COMETAS


En cada segundo que respiro
me sale el corazón por la boca,
me desabrocho el alma,
me quedo al descubierto.
En cada palabra que digo
me desnudo,
en cada mirada,
en cada paso,
en cada gesto.

Mi dolor como
ropa tendida
en una calle
estrecha, gris.
Para que todos lo vean,
para que entiendan
que hace frio
colgado
en esta
c
u
e
r
d
a

.Sin culpa mia.

Ahora que hace viento,
                                   y se me lleva.







02 junio, 2012

TERCA COMO UNA MULA



la soledad en el mármol
de la cocina

en las noches que secuestran
calcetines

en la esquina
que amontona
ropa sucia

la soledad en el polvo
que amenaza el filamento

en las gotas olvidadas
de pintura

en la tinta
que alimenta 
este bolígrafo


la soledad
sentada
en una silla

terca

observándome incansable.



Y en mi
sólo el pulso repitiendo.


El párpado en letanía:

No querer
querer a nadie

No querer
querer a nadie

No querer
querer

A Nadie.

25 mayo, 2012

LA BILIS


La bilis

enfrentándose a molinos
en la sombra de la garganta.

El rencor que urde telarañas
en las puertas del estómago.

Los ojos, escuadrones
de la muerte, 
no ven
las grietas que se
abren a tu paso.

Tu camino es muerte.

Muerte hay en la víscera
que arrastras anudada a tu tobillo.
Muerte en la punta
de tus dedos señalando.
Muerte que aplasta muerte
bajo las suelas de tus zapatos.
Muerte incansable.
Muerte amortajada de odio.
Muerte que grita muerte
en las palmas sucias 
de tus manos.

Muerte.
Solo muerte llevas

porqué te mueres 
de 
miedo.





23 mayo, 2012

LA LUZ DE LA MAÑANA.



Nace la mañana torpe
y perezosa
Con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil, flaca.

Nacer para vivir,
despertar, para ser nuevo
con cada aurora.
Aunque la ciudad sea gris y las
calles estén aún cerradas y
la luz que nos ofrecen sea
tísica y escuálida.

Vivir,
escupiéndole al tiempo
en la cara,
devorar los días,
satisfechos, eructar,

Y no pedir perdón ni dar las gracias.


La Pt Ps.