A CUESTAS

Hoy es ya obligatorio,
porqué me lo dice la piel y los armarios,
ser nómada, en esta ciudad nueva.

No detenerse más que en las afueras,
o si acaso,
en la periferia circular, de la luz
amarilla de las farolas.
Con la maleta a los pies,
llena toda de reproches
que ya poco importan.

Así, que tendré que llevarlo
todo a cuestas,
porque ya no sé
en qué esquina está el frigorífico,
ni dónde olvidé los
recuerdos,
ni cómo sonaba el eco de los abrazos.
Ni cuál es la llave que cierra
esta puerta.

QUE TE FOLLEN

Me miraste y vi la sonrisa en tus ojos

y la distancia

del que se ríe de un juego de niños.

Me miraste

como si no estuvieses segura

de lo que habías oído.

¿Escribes versos?

A ti ya no te va a follar un poeta.

GENERACIONES

Todos los hombres y las 
mujeres que me precedieron

Todos los caminos 

dibujados por sus pies

El sudor de sus brazos 

trabajando la tierra

Todo ese esfuerzo

toda esa constancia
ha llegado hasta 

aquí,

hasta este remolino

de café en la ventana

hasta esta trenza de 

olivos tras el cristal

hasta este anuncio

hasta esta calma:

Mientras no puse 

en juicio mi risa

nunca 

paré 

de 

reír.

EN LA PLAYA

Él tiene un aspecto fofo,
como uno de esos que iban
para altos y se han quedado
en el camino. Desgarbado.

Ella le habla bajito, muy dulce,
apenas
moviendo
la punta
de los labios
mientras comparten
un tuper de macarrones
sobre la toalla.

Él sólo come y asiente.
Ella lo mira con ternura.

Son jóvenes.
Muy jóvenes.

Hoy. En Barcelona. En pleno agosto.
En la playa.

La belleza ha llegado a todas partes.

PLAZA DEL SOL

Pulverizan Madrid,
los parasoles de
la Plaza del Sol.

Un invierno de pega
cae sobre el mismo
pavimento.

Una detras de otra.

Siempre las mismas estaciones.

TENDIENDO COMETAS

En cada segundo que respiro
me sale el corazón por la boca,
me desabrocho el alma,
me quedo al descubierto.
En cada palabra que digo
me desnudo,
en cada mirada,
en cada paso,
en cada gesto.

Mi dolor como
ropa tendida
en una calle
estrecha, gris.
Para que todos lo vean,
para que entiendan
que hace frio
colgado
en esta
c
u
e
r
d
a

.Sin culpa mia.

Ahora que hace viento,
                                   y se me lleva.

TERCA COMO UNA MULA

la soledad en el mármol

de la cocina

en las noches que secuestran

calcetines

en la esquina

que amontona

ropa sucia

la soledad en el polvo

que amenaza el filamento

en las gotas olvidadas

de pintura

en la tinta

que alimenta 

este bolígrafo

la soledad

sentada

en una silla

terca

observándome incansable.

Y en mi

sólo el pulso repitiendo.


El párpado en letanía:

No querer

querer a nadie

No querer

querer a nadie

No querer

querer

A Nadie.