TAN VALIENTE NO

A los 36 uno ya sólo escribe
como se desnuda
sin ningún miedo a mostrarse

(Pero esperando
que las arrugas
el pelo 
y los lunares
sólo sean
accesorios
del poema)

ÚLTIMOS DÍAS DEL VERANO

Hay una tragedia de color rojo
en los últimos dias del verano.

El atardecer rojo.
El aullido rojo.
La desesperanza roja
también.

El patriarca se ha levantado
y ha dicho:

Queda prohibido matar.
(Bajo pena de muerte)

TODA LA MAÑANA

Llevo
toda la mañana
leyendo el mismo
poema,
el mismo poema
Ieído mil veces
como si no existiese
otro
como si sólo se
hubiese escrito
un poema
en la historia

El mismo lenguaje
el mismo recodo
girado cien veces.

El mismo poema una y
otra vez. Una y otra
vez.

Un millón de poetas
en esta ciudad
y un solo poema:

No me dejes,
quiereme soy
un pobre diablo un
puto desgraciado
que solo sabe escribir
el mismo poema
mil veces.

ESE OLOR

Te acompaño en el sentimiento
lo siento
lamento tu pérdida
estoy aquí
para lo que necesites.

Pero no siempre es verdad.

Lo sientes.

su incomodidad

y tu olor a muerto.

QUE LA REBELDÍA SIEMPRE VUELVE

A ti,
que a las tres cervezas
te sientes viejo
y notas que tus ojos
ya no alarman a las mujeres
y que tu pelvis hace tiempo
que grita andamios.

A ti
que la luna te adormece
y se te empolvan
los cristales
de ver de lejos.

De repente

un día va

y se te mete en la cama
una de veinticinco.

Para poner las cosas en su sitio.

Para gritarle
bien fuerte
a tu cara de estúpido
la misma puta
lección de siempre.

DIVIDE Y VENCERÁS

Protege bien
tus intereses,
todos los que te rodean
se quieren aprovechar de ti.

- no te muestres, no te exhibas -

Escóndete tras unas cortinas
bien gruesas,
blinda tu facebook
con un nombre falso
y una foto que no puedan
relacionar contigo.
Guárdate de enseñar
tus días tristes

no sea que alguien

empatice y te suelte

la chapa.

- no te muestres, no te expongas -

ante nadie.

En definitiva eso es lo que siempre

supo

                                   el enemigo.

DE LETRAS

No soy capaz de calcular
cuantos años ya sin
el amor.

Ni siquiera el sexo
es cuantificable
últimamente.

Ya me lo avisaba mi padre:

Chaval,

no te va a servir
de una puta mierda
eso de
ser poeta.