ME DICE.

Me escribe

y me dice que me ate

la cordura

Que no me manche. Que mejor

que no me manche

Que solo los ciegos saben

conducir de noche y que

a 150 latidos de alquitrán

nos estampamos fijo.

Que mejor que nos miremos con sonrisas inocentes me dice 

la tía. 

             Así.

    

Os lo juro. 

Le respondo que de acuerdo.

Pero que me faltaran huevos

para mantener 

la sonrisa inocente

cuando me acerque despacio

a su sexo 

y deslice hasta los tobillos

sus braguitas blancas.

LAS BOMBAS.

Se escucha amortiguado

el ruido de la bombas 

desde este paralelo.

Aquí no se oyen los gritos

de los niños

perforando la inocencia

ni los alaridos des-bocados

de su madres, ni el llanto

sin suturas

de los más viejos.

Aquí no se escuchan 

los rezos desesperados

apenas

se oyen los edificios al caer

sepultando la esperanza.

Aquí tan solo llega

la voz anodina 

de una locutora

Y el olor del café recién hecho.

La Puta Poesía.

LAS MANOS DE MI PADRE

Las manos de mi padre

están hechas

de tierra seca

y agua de acequia.

De puño de azada

y manojo de esparto

de un millón de surcos

de barro

secándose al sol.

Las manos de mi padre

nacieron viejas

cultivadas entre

fanegas de injusticia

y de miseria,

pero siempre supieron

plantarle cara a las lágrimas

con un golpe en la mesa.

Las manos de mi padre

no tienen destino en las líneas,

nunca existió el futuro

para quien lo ha de pelear

cada día...

Y aún así

las manos de mi padre

siempre huelen a

tomillo en el monte

y a frío en el alba

y siempre tienen

trigo en las palmas

y siempre bailan

con un fandango

de voz antigua y quebrada.

Por eso no entiendo que hoy,

en la comodidad distraída 

de esta gran ciudad,

cuando la tierra hace 

tiempo que yace olvidada

- pero sus dedos aun son

ramas de olivo -,

que hoy, haya reconocido

de repente sus manos

en el contorno de mis nudillos.

Las manos de mi padre están en mi.

PRIMERO PRIMERA

Aún estoy adormilado 

mirando el techo

Si cojo una escopeta

y disparo hacia arriba

probablemente atravesaré

siete camas más como 

ésta, tal vez incluso

siete cuerpos acurrucados

en una posición 

igual a la mía.

A la misma distancia simétrica 

de las paredes en la que yo

me encuentro.

Cuanto destrozo

cuanta tragedia

por un minúsculo 

agujero.