QUE TE FOLLEN

Me miraste y vi la sonrisa en tus ojos

y la distancia

del que se ríe de un juego de niños.

Me miraste

como si no estuvieses segura

de lo que habías oído.

¿Escribes versos?

A ti ya no te va a follar un poeta.

EN LA PLAYA

Él tiene un aspecto fofo,
como uno de esos que iban
para altos y se han quedado
en el camino. Desgarbado.

Ella le habla bajito, muy dulce,
apenas
moviendo
la punta
de los labios
mientras comparten
un tuper de macarrones
sobre la toalla.

Él sólo come y asiente.
Ella lo mira con ternura.

Son jóvenes.
Muy jóvenes.

Hoy. En Barcelona. En pleno agosto.
En la playa.

La belleza ha llegado a todas partes.

TELA DE PIJAMA

Donde hubo sudor y lenguas

confundiendo la sal con la dulzura,

donde hubo dedos que reptaban

arañando la luz tibia,

donde se alzaron torres de babel

tan solo con las letras

de nuestros nombres,

Aquí, en esta cama.

Ahora solo quedan ruinas 
desperdigadas,

migajas del desayuno,
labios rotos como

un archipiélago que

desconoce su conjunto.

Invadiéndonos.

Obligándonos a encender el televisor
para que no se nos obture el silencio en

el ventrículo derecho y se nos pare

de despecho el corazón.

Sobre esta cama donde un buen rastreador

leería miles de huellas

caminando en dirección opuesta.

Alejando nuestros pasos.

Más de un millón de kilometros.

Nuestros pasos.

En este escaso metro y medio cuadrado.

Nuestros pasos


Levantado una nube

de polvo que sepulta

irremediablemente

las caricias.

En este escaso metro y medio cuadrado.

PALABRAS ROTAS

La noche estrellada

la sal en la roca

la calle encalada

... la calma me roza.

Las barcas se mecen.

Mis pies en el muelle.

Las olas insisten,

"Hoy

tienes todas 

las

palabras 

...

rotas" 

Cadaqués. Agosto 2011.

ENTREGA

Cuando yo me vaya
te daré ópalos de viento
para que revuelvas la ceniza,
las respuestas que me
saltan en los dientes,
los atajos soleados
que encontré.

Cuando yo me vaya
te daré para que guardes,
el pentagrama que dibuja
el vuelo de los pájaros,
el coraje centenario
de la hiedra,
las mentiras que esculpí.

Cuando yo me vaya
te daré todo lo que tenga,

para que aprendas 
entonces

tú
a negociar 

con el miedo 
a perder.

EN LA NORIA

Rompiste la norma

y prendiste la luz

en aquella habitación

oscura.

Le mentiste a tus suelas

para derramarte en un cráter,

dibujaste esferas para

construir otra bóveda.

Desenredando el silencio

aprendiste a tejer primaveras,

y te olvidaste del cieno,

del lunes, del tedio!

Y amaneciendo en un martes

de repente te grita el espejo,

- Cuando agonice la noria,

no te olvides 
de este pedazo de cielo-.

Cysko Muñoz.

TIEMPOS EXTRAÑOS

Dónde queda el alma
si esta vorágine no 
tiene ya costas.
Si los días nos atropellan 
y las noches nos consumen
adorando lo privado.


Dónde queda el verbo,
si las paredes se conjugan
con odios oceánicos,
si mutilamos un "te quiero"
en teléfonos frenéticos con 
los dedos  ya atrofiados.


Dónde queda el latido,
si se busca en las bolsas
de los centros comerciales
o en las prisas de los 
pasos de peatones.




Cuándo perdimos la sensatez,
cuándo nos enredamos 
en esta madeja,
cuándo olvidamos
que la sencillez 
es el único lugar
donde aún persiste 
la belleza.


Cysko Muñoz.

EN ESTE BAR

En este bar, o en uno como éste, llevo años acumulando sed. Y le pido al camarero la cuenta de las horas. Y pago en efectivo. Y me tomo otra.

(La poesía no es para bebérsela)

En este bar, o en uno como éste, se me incendian los pantalones cuando entras por la puerta. Y quemo todos mis versos. Y todo suena soez.

(La poesía no es para follársela)

Y se me derrama la voz debajo del taburete y se me pone negra. Y alzo el tono. Y corro el riesgo de hacerme escuchar.

(La poesía no es para gritarla)

En un bar como éste, o en éste mismo bar, la verdad es que no lo recuerdo bien, se me han escurrido los años como monedas de mi bolsillo roto.

Y aun así... la poesía es.

INVOLUCIÓN

Cuanta gente callada y quieta.
Y la señora que tengo al lado
se gira mirandome como si estuviese loco.




Cuanta gente callada y quieta,
les repito.
Y mi voz colma el silencio
del vagón sin encontrar
resistencia.




Esto antes no pasaba.
Esto nos ocurre por
crecer a la sombra
de los edificios de oficinas,
les digo.


Es culpa nuestra.


Se abren las puertas
y alguna gente baja.




Otros suben y se sientan.




Cuanta gente.

A CUESTAS

Hoy es ya obligatorio,
porqué me lo dice la piel y los armarios,
ser nómada, en esta ciudad nueva.

No detenerse más que en las afueras,
o si acaso,
en la periferia circular, de la luz
amarilla de las farolas.

Con la maleta a los pies,
llena toda de reproches
que ya poco importan.

Así, que tendré que llevarlo
todo a cuestas,
porque ya no sé
en qué esquina está el frigorífico,
ni dónde olvidé los
recuerdos,
ni cómo sonaba el eco de los abrazos.
Ni cuál es la llave que cierra
esta puerta.

CREA.

Crea,

para que los dedos

y la tinta, dejen huella.

para que la sangre

y la memoria, no se callen.

Para que la duda quepa.

Crea,

Para que la nada

y el vacío, tomen forma.

para que las almas

y las suelas, alcen ancla.

Para no dar...

La callada por respuesta.

                                               Crea.

                            Crea.

Crea.

INVOLUCIÓN

Cuanta gente callada y quieta.

Y la señora que tengo al lado

se gira mirandome como si estuviese loco.

Cuanta gente callada y quieta,

les repito.

Y mi voz colma el silencio

del vagón sin encontrar 

resistencia.

Esto antes no pasaba.

Esto nos ocurre por

crecer a la sombra

de los edificios de oficinas,

les digo.

Es culpa nuestra.

Se abren las puertas

y alguna gente baja.

Otros suben y se sientan.

Cuanta gente.

YO SÓLO SÉ ESCRIBIR...

Me paso el día 
buscando versos

y las palabras se ríen de mi

formando filas de dientes

exactas y literales.  

Recorro bares 
buscando versos,

mordiendo siempre

la misma página 
del diccionario,

la misma esquina 
del laberinto,

el mismo fondo

del mismo vaso.

Acabo exhausto 
buscando versos...

y agotado me descubro

espiando a otros poetas,

envidiando sus bolsillos
registrando avergonzado 
sus carteras.

Y entonces me doy cuenta 

de que yo no puedo escribir

como ellos,

De que yo no puedo escribir como Nadie.

Que yo solo se escribir

si soy yo

quien se asoma

y se incendia

en el

borde

del poema.

Que yo sólo se escribir

reventándome a patadas

conduciendo con los dientes

a un chupito por farola.

Que yo solo se escribir

maldiciendo a mil gargantas

escupiendo desde un puente

destripando 
versos 
llenos,

de sangre y 
de semen.

Y entonces las palabras ya no se ríen.

Cuando éramos niños soñábamos
con un amor que no entendía de años.

Que no cabía en los mapas.

Que no sabia mas que de
puesta de sol,
barco pirata,
carta de amor,
globo aerostático.

Y ahora,

quien puede explicar
esta pandemia de lunes,
esta normalidad desmedida,
este orfanato de alientos.


Y ahora,
quien puede conformarse
con este desorden de noches,
con este destrozo de nubes,
con este desguace de besos 
en sábanas ocres.

(Para ti, Flor)

EL LEGIONARIO QUE REZABA PORROS EN EL ONCOLOGICO (POEMA)

El recitado es para darle de comer a parte... Madre mia que destrozo... 
Al menos la anécdota merece la pena... y es rigurosamente cierta...

RECITAL UNIDAD POÉTICA DE BARCELONA. ASOCIACIÓN FREEDONIA. JULIO 2011

EN LA ESCUELA

Cuando tus padres te llevaron el primer día a la puerta de la escuela, te firmaron un contrato de por vida.

- Vivir en esta jaula de peces vestidos con traje gris.

- Ser una lagrima de sangre mas en la ola enfurecida de luces de freno.

- Entregar tu aliento, el aliento de tu vida, c u a r e n t a horas a la semana.

 Y pasar por la vida con la lengua fuera.

Llegar a viejo cuanto antes...

Sin conocer el valor que tiene, perder el tiempo...