ZONA RESIDENCIAL

Cuanta energía
gastamos
en decir que no.

En hacer de la prudencia
una guarida
un sustento
una barra de pan
sobre la mesa.

Una calle peatonal
en mitad del edén
una zona residencial
un simulacro de océano
en los escaparates.

Cuanto empeño
en decir que no.

En conformarse con la vida como está.
Como llega.

Decir si
para construir 
un no redondo.

Cerrar los ojos.

(Tras la aceptación no hay nada.)

A PUNTO

Que si, que es cierto,
que me enredo
en mi soga de nervios
y confundo las pasiones
con los excesos
y los deseos
con los sombreros.


Que si, que es cierto,
que alguna noche preferí
leerte un cuento
a hacerte el amor,
y que mis labios temblaron
muchas veces de miedo
al besar
y que no supe,
o no quise
o me faltó valor.

Que si, que ya no tengo
veinte años
pero aun, a veces,
me vuelvo loco
de ansiedad
y que nunca conseguí
ser uno mismo
porque nunca supe
un mismo ser
y que me veo
y me extraño
porqué no
me conozco.

Que si, que es cierto.

Pero cuando el futuro
os triture
y perdáis las razones
y bigotes de gato
os acaricien la sien,
cuando todo latido
se os haya olvidado,

yo
seguiré estando

siempre

a punto del amor.

LOS GRILLOS

Conozco la sombra,
negra y espesa,
que han dejado en sus ojos
los narcóticos.

Es el abismo que deja

el grillo


cuando calla


en mitad de la noche.

MIRÁNDOME

Lleva toda la mañana

amenazando lluvia
pero aún
no ha caído ni una gota.

Los días como hoy

tan raros

me quitan el hambre

debo masticar muy bien
para no atragantarme
con mi parte de culpa.

LOS DEMÁS.

No te miran.

Me sorprendo.

No te miran, me repito.

Suspiro hondo.
Me siento tan bien 

por una vez

que no puedo evitar

pensar

que ojala
me estuvieran mirando.

HOMENAJE FRUSTRADO

En mi familia nunca creyeron que yo
pudiera ser un buen estudiante
(y no lo fui)
pero me las ingenié siempre para
aprobar un examen tras otro.

Quien de verdad me conoce, jamás imaginó,
que pudiera convertirme en un experto de algo,

pero dialéctica en mano,

conseguí que muchos lo creyesen.
(Aún hoy, el sentido común,
es mi única herramienta de trabajo)

También he vivido la incomparable sensación
de llenar un teatro de aplausos
y han contado conmigo para proyectos
para los que yo jamás hubiese pensado
en mi mismo.

He tenido suerte.

Pero también me he esforzado mucho,
he reescrito poemas hasta volverme loco,
hasta que mis dedos dieron con los versos exactos
y conseguí pellizcarle a alguien la piel.

O en aprender a cocinar
o a hacer reír
o a cuidar pájaros enjaulados,
(aunque eso sólo lo hice para hacer feliz
a mis seres cercanos)

Lo que aún no sé,
lo que aún no he conseguido aprender,

es como ser original
(dónde debo esconderme) para ser de verdad,
que demonios

es-lo-que-tengo-que-hacer

para dejar que las cosas
sucedan naturalmente.

A CUESTAS

Hoy es ya obligatorio,
porqué me lo dice la piel y los armarios,
ser nómada, en esta ciudad nueva.

No detenerse más que en las afueras,
o si acaso,
en la periferia circular, de la luz
amarilla de las farolas.
Con la maleta a los pies,
llena toda de reproches
que ya poco importan.

Así, que tendré que llevarlo
todo a cuestas,
porque ya no sé
en qué esquina está el frigorífico,
ni dónde olvidé los
recuerdos,
ni cómo sonaba el eco de los abrazos.
Ni cuál es la llave que cierra
esta puerta.

QUE TE FOLLEN

Me miraste y vi la sonrisa en tus ojos

y la distancia

del que se ríe de un juego de niños.

Me miraste

como si no estuvieses segura

de lo que habías oído.

¿Escribes versos?

A ti ya no te va a follar un poeta.

GENERACIONES

Todos los hombres y las 
mujeres que me precedieron

Todos los caminos 

dibujados por sus pies

El sudor de sus brazos 

trabajando la tierra

Todo ese esfuerzo

toda esa constancia
ha llegado hasta 

aquí,

hasta este remolino

de café en la ventana

hasta esta trenza de 

olivos tras el cristal

hasta este anuncio

hasta esta calma:

Mientras no puse 

en juicio mi risa

nunca 

paré 

de 

reír.

EN LA PLAYA

Él tiene un aspecto fofo,
como uno de esos que iban
para altos y se han quedado
en el camino. Desgarbado.

Ella le habla bajito, muy dulce,
apenas
moviendo
la punta
de los labios
mientras comparten
un tuper de macarrones
sobre la toalla.

Él sólo come y asiente.
Ella lo mira con ternura.

Son jóvenes.
Muy jóvenes.

Hoy. En Barcelona. En pleno agosto.
En la playa.

La belleza ha llegado a todas partes.

PLAZA DEL SOL

Pulverizan Madrid,
los parasoles de
la Plaza del Sol.

Un invierno de pega
cae sobre el mismo
pavimento.

Una detras de otra.

Siempre las mismas estaciones.

TENDIENDO COMETAS

En cada segundo que respiro
me sale el corazón por la boca,
me desabrocho el alma,
me quedo al descubierto.
En cada palabra que digo
me desnudo,
en cada mirada,
en cada paso,
en cada gesto.

Mi dolor como
ropa tendida
en una calle
estrecha, gris.
Para que todos lo vean,
para que entiendan
que hace frio
colgado
en esta
c
u
e
r
d
a

.Sin culpa mia.

Ahora que hace viento,
                                   y se me lleva.

TERCA COMO UNA MULA

la soledad en el mármol

de la cocina

en las noches que secuestran

calcetines

en la esquina

que amontona

ropa sucia

la soledad en el polvo

que amenaza el filamento

en las gotas olvidadas

de pintura

en la tinta

que alimenta 

este bolígrafo

la soledad

sentada

en una silla

terca

observándome incansable.

Y en mi

sólo el pulso repitiendo.


El párpado en letanía:

No querer

querer a nadie

No querer

querer a nadie

No querer

querer

A Nadie.

LA BILIS

La bilis

enfrentándose a molinos

en la sombra de la garganta.

El rencor que urde telarañas

en las puertas del estómago.

Los ojos, escuadrones

de la muerte, 
no ven

las grietas que se

abren a tu paso.

Tu camino es muerte.

Muerte hay en la víscera

que arrastras anudada a tu tobillo.

Muerte en la punta

de tus dedos señalando.

Muerte que aplasta muerte

bajo las suelas de tus zapatos.

Muerte incansable.

Muerte amortajada de odio.

Muerte que grita muerte

en las palmas sucias 
de tus manos.

Muerte.

Solo muerte llevas

porqué te mueres 
de 
miedo.

LA LUZ DE LA MAÑANA.

Nace la mañana torpe
y perezosa
Con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil, flaca.

Nacer para vivir,
despertar, para ser nuevo
con cada aurora.
Aunque la ciudad sea gris y las
calles estén aún cerradas y
la luz que nos ofrecen sea
tísica y escuálida.

Vivir,
escupiéndole al tiempo
en la cara,
devorar los días,
satisfechos, eructar,

Y no pedir perdón ni dar las gracias.


La Pt Ps.

SOLA

Recorre el pasillo

sola

con el corazón solo

y mordido

y sola ante el espejo

se maquilla de silencio

y se viste

de soledad vacía.

Y se sienta a la mesa

sola

a mirar la pared desnuda,

para dibujar con la mirada sola

un plan para escapar

de tan poca compañía.

para pensar

que la soledad mas sola

es la del amor cuando termina.

LAS TRIBUS

Todas las personas
del mundo
formando tribus.


Punkis, pijos, cholos,
hippies, góticos, emos,
heavys, cosmopolitas,
conservadores, liberales, 
neoagrarios, fachas,
ensayistas, dibujantes,
poetas, slamers...


Todas las personas
del mundo
formando tribus.


Y entre todas ellas nadie.


nadie.

EL MISMO CIRCULO (versión2.0)

Que me habitan palabras
y temores
a partes iguales.

Que a veces se me enreda
la luz en los radios
de las ruedas
y gana el miedo
en espiral...

​Y enmudezco.


Que me arrullan quimeras
y destrozos
compartiendo asiento.

Que hay noches que me duermo
sembrando ruinas en la 
almohada
y gana el suelo
por KO técnico...

Que hay noches que me abandono.


Que me escribo en roca
y papel mojado
al cincuenta por ciento
que si me leen
a doble espacio
las pupilas del espejo
gana el viento

erosionando...

Y retrocedo.

Hasta que el dolor
fermenta la rabia 
y entonces 
vuelvo.


Con fuerza.


Vuelvo.

TELA DE PIJAMA

Donde hubo sudor y lenguas

confundiendo la sal con la dulzura,

donde hubo dedos que reptaban

arañando la luz tibia,

donde se alzaron torres de babel

tan solo con las letras

de nuestros nombres,

Aquí, en esta cama.

Ahora solo quedan ruinas 
desperdigadas,

migajas del desayuno,
labios rotos como

un archipiélago que

desconoce su conjunto.

Invadiéndonos.

Obligándonos a encender el televisor
para que no se nos obture el silencio en

el ventrículo derecho y se nos pare

de despecho el corazón.

Sobre esta cama donde un buen rastreador

leería miles de huellas

caminando en dirección opuesta.

Alejando nuestros pasos.

Más de un millón de kilometros.

Nuestros pasos.

En este escaso metro y medio cuadrado.

Nuestros pasos


Levantado una nube

de polvo que sepulta

irremediablemente

las caricias.

En este escaso metro y medio cuadrado.

PALABRAS ROTAS

La noche estrellada

la sal en la roca

la calle encalada

... la calma me roza.

Las barcas se mecen.

Mis pies en el muelle.

Las olas insisten,

"Hoy

tienes todas 

las

palabras 

...

rotas" 

Cadaqués. Agosto 2011.

OQUEDAD

Te escribo
con el lamento
que rompe el ojo
con el vacio de la palabra
con el despojo 

del ausente en la mirada.


Te escribo
con la sombra del rastrojo
con la pena tatuada
con los dedos temblorosos
sobre el hueco de la palma
con la calma y el enojo 

de la nada.


 Te escribo porque
ya no te encuentro
ni en la hiel de la garganta


Te escribo, porque
ya no te siento

alma enamorada.




Cysko Muñoz (Por allí por 1997)

ME DICE.

Me escribe

y me dice que me ate

la cordura

Que no me manche. Que mejor

que no me manche

Que solo los ciegos saben

conducir de noche y que

a 150 latidos de alquitrán

nos estampamos fijo.

Que mejor que nos miremos con sonrisas inocentes me dice 

la tía. 

             Así.

    

Os lo juro. 

Le respondo que de acuerdo.

Pero que me faltaran huevos

para mantener 

la sonrisa inocente

cuando me acerque despacio

a su sexo 

y deslice hasta los tobillos

sus braguitas blancas.

LAS BOMBAS.

Se escucha amortiguado

el ruido de la bombas 

desde este paralelo.

Aquí no se oyen los gritos

de los niños

perforando la inocencia

ni los alaridos des-bocados

de su madres, ni el llanto

sin suturas

de los más viejos.

Aquí no se escuchan 

los rezos desesperados

apenas

se oyen los edificios al caer

sepultando la esperanza.

Aquí tan solo llega

la voz anodina 

de una locutora

Y el olor del café recién hecho.

La Puta Poesía.

LAS MANOS DE MI PADRE

Las manos de mi padre

están hechas

de tierra seca

y agua de acequia.

De puño de azada

y manojo de esparto

de un millón de surcos

de barro

secándose al sol.

Las manos de mi padre

nacieron viejas

cultivadas entre

fanegas de injusticia

y de miseria,

pero siempre supieron

plantarle cara a las lágrimas

con un golpe en la mesa.

Las manos de mi padre

no tienen destino en las líneas,

nunca existió el futuro

para quien lo ha de pelear

cada día...

Y aún así

las manos de mi padre

siempre huelen a

tomillo en el monte

y a frío en el alba

y siempre tienen

trigo en las palmas

y siempre bailan

con un fandango

de voz antigua y quebrada.

Por eso no entiendo que hoy,

en la comodidad distraída 

de esta gran ciudad,

cuando la tierra hace 

tiempo que yace olvidada

- pero sus dedos aun son

ramas de olivo -,

que hoy, haya reconocido

de repente sus manos

en el contorno de mis nudillos.

Las manos de mi padre están en mi.

PRIMERO PRIMERA

Aún estoy adormilado 

mirando el techo

Si cojo una escopeta

y disparo hacia arriba

probablemente atravesaré

siete camas más como 

ésta, tal vez incluso

siete cuerpos acurrucados

en una posición 

igual a la mía.

A la misma distancia simétrica 

de las paredes en la que yo

me encuentro.

Cuanto destrozo

cuanta tragedia

por un minúsculo 

agujero.

ENTREGA

Cuando yo me vaya
te daré ópalos de viento
para que revuelvas la ceniza,
las respuestas que me
saltan en los dientes,
los atajos soleados
que encontré.

Cuando yo me vaya
te daré para que guardes,
el pentagrama que dibuja
el vuelo de los pájaros,
el coraje centenario
de la hiedra,
las mentiras que esculpí.

Cuando yo me vaya
te daré todo lo que tenga,

para que aprendas 
entonces

tú
a negociar 

con el miedo 
a perder.

SALA DE ESPERA

Las babas y el recuerdo 

trazando remolinos 

en la palma de la mano.

Los dientes sin tenaza

desarmados.

Los ojos derramándose

en el vértice del sueño

los brazos conteniendo 

un latido entre paréntesis.

La certeza vomitando 

en las paredes.

La casa sola.

OTRO AMANECER

Deserto, de los días

que ya tengo...

De los días que

acorralan a mi alma

en una lágrima callada

sobre un papel.

De los días

que oscurecen mis pisadas

y amenazan la esperanza

aferrándose a mis pies.

De los días

que arderán en el mañana...

Las cenizas del ayer.

Pero escapo, a los días

que me faltan...

a tu imagen en mi piel,

a fundir nuestras miradas

en otro amanecer.

Y no, no me canso,

de tus ojos marchitos

y tus labios de miel. . .

cysko (1999... o por ahí...)

CONMIGO NO.

              

                                                                                                                                  (para n.n)

Hoy no sé con quien has estado

pero conmigo no.

Si hubieses estado conmigo

me habría dado cuenta.

Lo sabría.

Pero no, 

has estado con uno mas

de los que no soy.

Con uno que mira

sin mirar

porqué sólo le preocupa

lo que el otro vea en él.

Con uno que tuerce el gesto

y aprieta el labio porqué

se sabe y se conoce.

Con uno que llena el vacío

con sonidos vacíos

de sobremesa y café.

Con uno que usa contigo

las mismas palabras

que con el cartero o

o con el concejal

o con el vecino.

Y no.

Ese no soy yo.

Si tu hubieses estado conmigo

yo

habría inventado palabras

habría creado un lenguaje entero

sólo para deletrearte

luego

mas de mil veces la miel.

No, no ha sido conmigo con quien has estado.

Si hubieses estado conmigo

no bastarían mil islas.

SOLO EN TI.

     Ilustración de Marta GuiBró

Andas a la deriva

buscando una pupila 

que acierte en ti,

que te susurre

que deberías llenar 

tu casa de espejos

porqué es luminosa y segura, 

y deberías también,

sentirte seguro tú.

Pero en lugar de eso,

a ti, te aterran los pasillos y

los recodos, y los gritos 

sordos en la buhardilla...

... y aprendes a mirarte desde fuera.

Y es ahí, en  mitad 

de ese insensato cabotaje,

donde algún día te sorprenderá 

una tormenta, 

y todo el tiempo y el espacio 

que has tenido,

se te alumbrará vacío.

Y aprenderás, 

más tarde de lo que quisieras,

qué sólo tú, 

eres tierra firme.

Cysko Muñoz

DISCULPE SI NO SÉ QUIEN SOY. (Palabras y otros artefactos)

Ando por la calle, algunas veces, 
mirándolo todo con ojos de viejo, 
cansado, persiguiendo horizontes 
con pata de palo. 
Pero si el día luce limpio y esplendido 
me calzo con sueños y zancos con los 
que sonreír de cerca a las palomas.

Hay días que trato de esquivar los charcos 
con el bigote mustio y otros días, en cambio, 
que trato de alcanzar mi reflejo saltando 
con los dos pies juntos.

Al camarero que me sirve el café 
por las mañanas lo llevo loco, 
unos días, los buenos días y 
que tal, y como va todo,
y otros, ni una misera palabra.

O cuando me siento un señor formal 
y educado y me vuelvo atento y simpático 
y le sonrío a las viejitas 
en la cola del supermercado 
mientras rebuscan 
durante horas y horas
y horas los 
céntimos 

suficientes

para 

pagar

con el

importe 

justo

y

exacto.

O cuando me encierro en un bar oscuro 
de mi pueblo y me alzo canalla y vocero 
y decimos tacos sólo el tiempo justo 
que nos permite la risa y la cerveza.

O cuando ando con la mente buceando 
en mis asuntos y atropello charcos 
y me habla el camarero, 
y la viejita 
y se sueltan tacos, 
y yo sonrío.
Sonrío porqué no me entero. 
No os escucho.

O cuando me siento travieso y bromista 
y me saltan los piropos por los ojos 
y las palabras me brotan por los codos 
y todo es sonrisa y atención 
y cada movimiento exacto 
y cada mirada exacta 
y me siento libre 
y pleno

como un globo aerostático.

O cuando me anochezco como hoy, 
y me encierro en la habitación mas 
pequeña y oscura de mi casa.

Y me pregunto cual de ellos soy yo.

Y si habrá alguien, algún día, que me reconozca.

EN LA NORIA

Rompiste la norma

y prendiste la luz

en aquella habitación

oscura.

Le mentiste a tus suelas

para derramarte en un cráter,

dibujaste esferas para

construir otra bóveda.

Desenredando el silencio

aprendiste a tejer primaveras,

y te olvidaste del cieno,

del lunes, del tedio!

Y amaneciendo en un martes

de repente te grita el espejo,

- Cuando agonice la noria,

no te olvides 
de este pedazo de cielo-.

Cysko Muñoz.