23 diciembre, 2011

EN ESTE BAR



En este bar, o en uno como éste, llevo años acumulando sed. Y le pido al camarero la cuenta de las horas. Y pago en efectivo. Y me tomo otra.

(La poesía no es para bebérsela)

En este bar, o en uno como éste, se me incendian los pantalones cuando entras por la puerta. Y quemo todos mis versos. Y todo suena soez.

(La poesía no es para follársela)

Y se me derrama la voz debajo del taburete y se me pone negra. Y alzo el tono. Y corro el riesgo de hacerme escuchar.

(La poesía no es para gritarla)

En un bar como éste, o en éste mismo bar, la verdad es que no lo recuerdo bien, se me han escurrido los años como monedas de mi bolsillo roto.

Y aun así... la poesía es.

29 noviembre, 2011

MANIFIESTO INSOMNE


MANIFIESTO INSOMNE

Si.

Seria mejor ignorar la
declinación del verbo
y la mentira intrínseca
que se esconde agazapada
en la esperanza de vida.

Puedo hacerlo.

Y olvidar también
los signos de exclamación
con que me disfrazo
para cabalgar la noche
y el calendario.

Puedo incluso aceptar
que sólo soy yo,
cuando hay tormenta
cuando me tiembla la duda
cuando se abrazan,
desnudas e indefensas,
la piel y la rima.

Puedo también conseguir
que mi alma se destile
en verso
y en palabra, sin la jaula,
del quise decir y no dije,
del pudo ser y no fue,
de una tras otra, las
oportunidades perdidas.

Puedo hacerlo.
Sé que puedo hacerlo.

Vivir sin medida.
en el filo de la nada.


Por Gabriel Santos.
De Cysko Muñoz.

06 noviembre, 2011

SIN ATENDER A RAZONES


Corren las cloacas turbias y
ajenas bajo nuestros pies.
Como la gente por las calles,
enfurecida de prisa
y de distancia.

Sin atender a razones
debe morir alguien
para que despierte el corazón
del que amanece entre cartones
en la calle,
o del que arropa por la noche,
entre besos y caricias,
un pedazo de su carne
fuera de si.
Sin atender a razones 
debe morir alguien 
para que despierte el corazón
del que, mudado ya
en impreciso contraluz,
consume los días
soñoliento
ante el televisor.

Siempre debe morir alguien
para que despertemos, sobresaltados,
recordando la piel que nos une.

Y mientrastanto los días van pasando.

Hace frío.










Cysko Muñoz y Salva Soler (Ex miembro de la Maldita Música y Puta Poesia). La canción se llama Sálvame.http://salvasoler4.blogspot.com/

01 noviembre, 2011

EL LEGIONARIO QUE PEDÍA PORROS EN EL ONCOLÓGICO


Aférrate a la Vida,
con la rabia muda
de un puño en una reja.

Aférrate a la Vida,
aunque pienses que te
la entrecortan
porqué tus pies
se saben de memoria
los pasillos de hospitales.

Aunque creas que te falta el aire...

Aférrate a la Vida,
descarrila,
no consientas que tu viaje
te abandone en vía muerta.

Aférrate a la Vida,
que la primavera está ahí fuera
y entrará a patadas por la puerta,
porqué no conoce nada,
de esta aséptica tristeza.



29 octubre, 2011

INVOLUCIÓN






Cuanta gente callada y quieta.
Y la señora que tengo al lado
se gira mirandome como si estuviese loco.




Cuanta gente callada y quieta,
les repito.
Y mi voz colma el silencio
del vagón sin encontrar
resistencia.




Esto antes no pasaba.
Esto nos ocurre por
crecer a la sombra
de los edificios de oficinas,
les digo.


Es culpa nuestra.


Se abren las puertas
y alguna gente baja.




Otros suben y se sientan.




Cuanta gente.


22 octubre, 2011

TRESMILSETECIENTASOCHENTAYCINCO VECES




Tresmilsetecientasochentaycinco veces
me he mandado ya a la mierda,

A la mierda con mi verbo suicida
con mi deseo sin bisagras,
con mi instinto bandolero,
con la duda,
de mis pies inconformistas.



A la mierda.


Jamás supe mantenerle el pulso al abismo.


Sólo
soy capaz,
de cerrar los ojos
         y dar un paso adelante.
                                                 .

                                                 .
                                                 .     


                                                   Y
                                                 caer
                                                  en
                                               espiral.





Desnudo siempre.



                       

                           No pienso volver a enamorarme.


(Tresmilsetecientasochentayseis veces
me he mandado ya a la mierda.)



15 octubre, 2011

LA CRECIENTE INSIPIDEZ DE LOS TOMATES.


Que luna, señores y señoras
Que luna!!!

Si solo me dejara llevar 
por la creciente insipidez 
de los tomates,
diría que este mundo es una mierda.

Pero que luna!!!


Si solo me dejara convencer 
por la supina ingravidez 
de los programas electorales.


Si sólo encontrase la paz 
paseando por los pasillos 
de los centros comerciales.


Si creyese que me basta un click 
para cambiar el mundo 
desde el sofá.


Entonces diría que este mundo es una mierda.



Pero anoche,
anoche la luna era 
gigante y hermosa.



Y hoy es un buen día para luchar.




15 de octubre de 2011. Día de la primera manifestación mundial coordinada de la historia de la humanidad.














13 octubre, 2011

SALTO. NO SALTO. SALTO. SALTO.



Salto. No salto. Salto. No salto. Salto. No salto.

Y el cerebro frenético y los pies de mármol.
Y el miedo trepando desde el fondo de aquella poza.

Salto. No salto. Salto. No salto.

El miedo.
El miedo a la oscuridad, al trastero, a las cucarachas.
El miedo a las ciudades soberbias.
A quien te mira por encima del hombro.
A ser pequeño.
El miedo.

Salto. No salto. Salto. No salto. Salto. No salto.

No recuerdo demasiadas cosas de cuando era pequeño.
El miedo desde el que miraba el mundo tras mis cristales de culo de vaso.
El miedo en el patio del colegio.
El miedo cada vez que una risa.
El miedo cada vez que un dedo.

Señalando.


Salto. No salto. Salto. No salto.

No recuerdo demasiadas cosas...
Quizás por eso, por mi memoria miope de largo alcance,
por el saco vacío y rajado donde guardo mis recuerdos.

Quizá por eso, al final, siempre salto.

A pesar del miedo lo único que tengo es lo que me espera abajo.


11 octubre, 2011

NI PERDÓN NI GRACIAS

Nace la mañana 
torpe y perezosa,
con su luz derramada.
Incapaz de sostenerse en el aire.
Débil.
Flaca.

Nacer para vivir,
despertar para ser nuevo
con cada aurora. 

Aunque la ciudad sea gris 
y las calles 
estén aún cerradas 
y la luz que nos ofrecen 
sea tísica escuálida.


Vivir,
          escupiéndole 
                                  al 
                                      tiempo 
                                                  en la cara.

Devorar los dias,
satisfechos, 
eructar.

Y no pedir perdón ni dar las gracias.



06 octubre, 2011

LA MALDITA MÚSICA Y LA PUTA POESIA





Este sábado 8 de octubre a las 21.30 horas regreso de LA MALDITA MÚSICA Y LA PUTA POESIA en el el Ateneu Rosa de Foc de Gracia, Carrer Robi nº 5, Gracia (Metro Fontana). En el marco de la presentación de un poemario de escritores urbanos valencianos editado por Logofobia, editorial independiente que celebra su quince aniversario.

Volvemos al formato original, ya sabeis, Silvia Rodriguez al piano y Cysko Muñoz al verso y al reverso. Blues, flamenco, Gipsy swing, rock, y poesia susurrada o gritada, sin cuidados ni delantales, sin medias tintas.

Os esperamos.

Versos para tod@s.



video



















Flashmob en el Bar del Pi. Osea, llegar y ponerse a tocar y recitar.
Porque si. Porqué nos da la gana.

30 septiembre, 2011

A CUESTAS



Hoy es ya obligatorio,
porqué me lo dice la piel y los armarios,
ser nómada, en esta ciudad nueva.

No detenerse más que en las afueras,
o si acaso,
en la periferia circular, de la luz
amarilla de las farolas.

Con la maleta a los pies,
llena toda de reproches
que ya poco importan.

Así, que tendré que llevarlo
todo a cuestas,
porque ya no sé
en qué esquina está el frigorífico,
ni dónde olvidé los
recuerdos,
ni cómo sonaba el eco de los abrazos.
Ni cuál es la llave que cierra
esta puerta.

23 septiembre, 2011

MI CASA ENFERMA



Desde hace un tiempo, siento que mi casa se enferma.

Todo empezó cuando a la pantalla del ordenador se le quedo mustia la mirada. Después las baldosas se quebraron, aplastadas en un brote compulsivo del edificio. A la cisterna hace unos días le diagnosticaron cáncer de próstata con metástasis en la boya y finalmente, ayer, la nevera no paro de tiritar hasta que despuntada el alba y tan ruidosa como lo fue siempre, finalmente, falleció de frío.

Creo que mi casa se está muriendo de pena.



19 septiembre, 2011

CREA.



Crea,
para que los dedos
y la tinta, dejen huella.

para que la sangre
y la memoria, no se callen.

Para que la duda quepa.

Crea,
Para que la nada
y el vacío, tomen forma.
para que las almas
y las suelas, alcen ancla.

Para no dar...
La callada por respuesta.

                                               Crea.
                            Crea.
Crea.


14 septiembre, 2011

INVOLUCIÓN


Cuanta gente callada y quieta.
Y la señora que tengo al lado
se gira mirandome como si estuviese loco.

Cuanta gente callada y quieta,
les repito.
Y mi voz colma el silencio
del vagón sin encontrar 
resistencia.

Esto antes no pasaba.
Esto nos ocurre por
crecer a la sombra
de los edificios de oficinas,
les digo.
Es culpa nuestra.

Se abren las puertas
y alguna gente baja.

Otros suben y se sientan.

Cuanta gente.

13 septiembre, 2011

EN EL BAR DEL PI.



En el bar del Pi, en la plaza con el mismo nombre, hay un viejo piano. Está al fondo, en la planta que se hunde tras 4 escalones, en una esquina, arrinconado por mesas y clientes apiñados en tan minúsculo espacio. Es un piano viejo, de madera, castigado por los años, que hoy por primera vez escucho sonar. Lo toca, lenta y delicadamente, un hombre mayor. Las notas que se van poco a poco adueñando del local suenan también viejas y nostálgicas.

De repente he recordado que hace poco un amigo me dijo que las personas no pueden recordar el dolor físico. Me dijo, también, que nuestro cuerpo no nos lo permite porque si lo hiciese sentiríamos el dolor de nuevo con la misma intensidad.

Hoy he pensado que podemos, en cambio, recordar la tristeza vivida tiempo atrás, y de hecho, cuando lo hacemos, la revivimos de nuevo.

Nuestro cuerpo, es sin duda, más inteligente que nuestra mente.

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08 septiembre, 2011

YO SÓLO SÉ ESCRIBIR...



Me paso el día 
buscando versos
y las palabras se ríen de mi
formando filas de dientes
exactas y literales.  

Recorro bares 
buscando versos,
mordiendo siempre
la misma página 
del diccionario,
la misma esquina 
del laberinto,
el mismo fondo
del mismo vaso.

Acabo exhausto 
buscando versos...
y agotado me descubro
espiando a otros poetas,
envidiando sus bolsillos
registrando avergonzado 
sus carteras.

entonces me doy cuenta 
de que yo no puedo escribir
como ellos,

De que yo no puedo escribir como Nadie.


Que yo solo se escribir
si soy yo
quien se asoma
y se incendia
en el
borde
del poema.

Que yo sólo se escribir
reventándome a patadas
conduciendo con los dientes
a un chupito por farola.

Que yo solo se escribir
maldiciendo a mil gargantas
escupiendo desde un puente
destripando 
versos 
llenos,
de sangre y 
de semen.


Y entonces las palabras ya no se ríen.



06 septiembre, 2011

PASEAS


Paseas,
casi siempre borracho.

Te mojas de tinta los labios,
suplicas palabras,
en la esquina de cualquier solar.

Pronuncias ebrio y callado
la angustia de esta plaza,
o te alzas
y escupes a voces
que hay un doblez equivocado
en el nombre de las cosas.

Escribes y tiemblas....


No hay orden. El orden eres tú.



30 agosto, 2011

Cuando éramos niños soñábamos
con un amor que no entendía de años.

Que no cabía en los mapas.

Que no sabia mas que de
puesta de sol,
barco pirata,
carta de amor,
globo aerostático.

Y ahora,

quien puede explicar
esta pandemia de lunes,
esta normalidad desmedida,
este orfanato de alientos.


Y ahora,
quien puede conformarse
con este desorden de noches,
con este destrozo de nubes,
con este desguace de besos 

en sábanas ocres.




(Para ti, Flor)

28 agosto, 2011

EL DESEO

Hilvanarás con arrugas, 
la demente labor 
de los relojes.

Y el tiempo y la
costumbre te entregaran 
razones,
para que zurzas
el insostenible inconformismo
del alma.

Pero la verdad, es que Tú,  

Ahora,

Estas ahí en la esquina
con el iris, adolescente aún,
palpitando en ámbar.

(Porqué esa calle, te mira, 
y te devora.)





25 agosto, 2011

MARK TWAIN Y BARCELONA

Siendo un niño leí una anécdota de Mark Twain que no sé si es cierta.

En ésta se explica que realizando un viaje en tren, el pasajero de al lado, sin saber quien era su interlocutor, inició una conversación sobre libros. Tras conversar un rato sobre títulos y autores, Mark Twain, amparándose en su anonimato, decidió preguntarle al pasajero su opinión sobre Las aventuras de Huckleberry Finn, libro que él mismo escribió. El pasajero le contestó, ante la sorpresa del escritor, que ojalá jamás hubiese leído ese libro, a lo que Mark Twain, un poco ofendido, le dijo que a él no le parecía tan malo.

- No, no es que me parezca malo sino que me gustaría no haberlo leído nunca para poder disfrutarlo ahora como la primera vez.

Hoy, mientras paseaba por Barcelona, me he acordado de Mark Twain. No sé si la anécdota es cierta, pero si sé que me encanta esta ciudad y que me gusta mas
 aún,  vivir a veinte kilómetros de ella.

23 agosto, 2011

AL 7 NEGRO






Hazle oídos sordos al rosario tenaz de los relojes.
Súbete a una silla y grítale al demonio.
Juégate al 7 negro
las tiritas de una vida.
Pierde el miedo a perder
y con la carne en carne viva:

         Dobla la apuesta.

         Rompe el tablero.

         Fóllate la baraja.

O siéntate a mirar como te pasan los días por delante y como llegas tarde...

a tu propia vida.



21 agosto, 2011

A MI AMIGO GREGORIO MELUS

Esta es la historia de un punki
que se cree cosa fina
¡ Que no hay muchos punkis que vivan
delante del Vilamarina !

Le gusta componer canciones
y meterse con sus colegas
y ni en el escenario ni en el lavabo
dejar “pollo” con cabeza.

Sea el coño de la Natalia
o los pelos de la Berta,
el pop o el Javi Doblas
o las Castillo de fiesta.

Cuando sale a los conciertos
la peña le grita: ¡Basta!
¡Pero donde habrase visto
a un punki con rastas!

Pero él se acerca al micro
y con su acento de Zaragoza
le dedica a Cabezabolo
un solo de Punki-Jota.

Y después coge la guitarra
y tiemblan el cielo y la tierra
a ver si encuentra ya una “maña”
que le afine un poco la cuerda.

Que de tres acordes no pasa
pero quiere irse de gira,
disfrazarse de Pantoja
y bailar como Shakira !!


Y aunque su furgo no corre tanto
como el autobús de Speed,
ya tratará de emularlo,
aunque sea... con la nariz.